Портрет

Художник писал портрет.... Мазки один за другим пастельными красками ... Женщина, сидящая на стуле, со скрещенными руками на груди, она обхватывала себя за плечи, голова чуть наклонена ... Ее облик окутан печалью и страхом ... Он случайно увидел ее на улице много лет назад, и понял, что это - она - та, которую он всю свою жизнь мечтал написать ... Женщина ... Она не была красивой, но есть такое понятие, как "красота глазами смотрящего", в ней было что-то ... свет, идущий изнутри, бьющий в глаза, заставлющий зажмуриться, в ней была страсть, скрытая и тайная, видимая лишь ему, потому что он - художник, в ней была печаль: самая глубокая, идущая из земных недр... Ему нужны были ее эмоции, он ими питался, они давали ему надежду на то, что это будет лучший его портрет ... Он много разговаривал с ней, они часто сидели в кафе в центре старого города, и он пытался понять, откуда в ней эта печаль ... Он расспрашивал ее о жизни, о ее мужчинах, о ее увлечениях, ему было интересно, какие книжки они читает, и что творится у нее в голове ... Но она все время ускользала от него, часто недоговаривала ...Не допивала кофе, вставала и уходил ... Тайны притягивают... Таинственные женщины тоже ... Его, как магнитом, тянуло к ней, нет, он не был влюблен, это была страсть художника к своей музе ... И он понимал, что пока она не исчезла совсем, нужно успеть ее нарисовать ... Создать тот шедевр, который прославит его навек. Достойный Да Винчи, Рембранта, и Рафаэля... Его Мадонна... Но она не соглашалась... Все время говорила: давай потом, потом, потом ...
Однажды они с ней пили кофе ... Она не отвечала на его вопросы, сидела задумчивая, он жалел, что у него нет с собой мольберта ... Написать бы ее сейчас ... Она такая светящаяся, как луна, очень холодным чужим светом, ну и что, что чужим, главное то, как она будет смотреться на полотне ...
Она подняла на него взгляд и сказала:
- Прости, я уезжаю. Надолго. Но я вернусь.
Встала и вышла из кафе. Он не пошел за ней, он еще долго сидел и курил, роняя пепел в чашку с недопитым кофе...
Прошло десять лет ... Художник приходил в себя после тяжелой болезни ... Он никуда не выходил из своей мастерской, лишь раз в день к нему приходила соседка и приносла ему еду. Вот и все. Он очень давно не брал кисти в руки. Он уже забыл, что такое запах красок, он не знал, какими на ощупь бывают полотна ... Он лежал на кровати с открытыми глазами ...
Она, его муза, его женщина, его свет, появилась внезапно. Он, как ни странно, узнал ее по шагам. Она подошла и без всякого вступления спросила:
- Ты хотел нарисовать мой портрет? Я пришла.
Как будто и не было десяти лет, разлуки, ожиания, болезни, и пустого гнетущего одиночества ...
Он долго молчал, тишина отсчитывала секунды, минуты ...
- Мне нужны краски, кисти и холст ...
- Я принесу.
Она появилась на следующее утро. Он встал и начал работать ... Он попросил ее сесть на стул и скрестить руки на груди ... Он расспрашивал ее ... Какое небо она видит в окне, что для нее взмах крыльев, и как ангелы умеют играть на гитаре ... Она отвечала, потом она говорила ему о разных странах, где она была, о том, что снится ей ночами, о хрипоте солнца, и о своих страхах перед закатами и восходами ... Обо всем ...
Он писал ее портрет двое суток .... Наконец, он был закончен ... Да, это был шедевр ... Достойный того, чтобы висеть в Дрезденской галерее... Она произнесла лишь одно слово:
- Спасибо.
Вот уже два года как художник был слеп ... Но ее портрет был написан им по памяти ... о тех временах, когда они могли сидеть в кафе в старом городе ...
Она давно потеряла себя ... Вечные поиски ... Десять долгих лет ... Метания из стороны в сторону ... И вот сейчас она стоит в мастерской, смотрит на свой портрет ... на нем она еще молода и прекрасна ... Женщина взяла спичку и поднесла к полотну ... Художник почувствовал запах ... но промолчал ...
- Да, прости меня, - сказала Женщина ... - его не должно быть. Но я останусь здесь ... с тобой ...
И снова тишина ... только на этот раз легкая и невесомая ...