Любовь - ее не выбирают..
стороною пройдешь, не жалея, и - что там? - не плача..
Но когда ты забредишь чьим-то именем с глупою рожей,
но когда ты поймешь, что уже ты не маленький мальчик..
Перестанешь грузиться попсой, оглушающим роком,
плейер в угол уйдет - ни к чему бездуховная пища..
И откроешь страницу, прикоснувшись к первоистокам,
и в крутой поворот в первый раз попадешь ты из тыщи..
И когда изойдешь весь слюною до спазмов в желудке,
и кричи – не кричи.. как последний паяц в старом цирке..
не покормят ни здесь, ни в бомжатной завшивленной будке..
будешь грызть кирпичи и привидятся дети в пробирке..
И.. тогда.. ошалев, от земли, над которою солнце,
но не зная - зачем? - прилепили луну к ней, как мячик..
Ты как раненый лев, вдруг запишешься сам в миротворцы,
доказав сразу всем, что теперь ты не маленький мальчик..
Ты ее не заметишь.. как потусторонний прохожий..
мимо шел - не беда.. не ходить бы по самому краю..
ты лишь просто отметишь всем нутром и всей юною кожей,
что ты встрял навсегда, что любовь - ее не выбирают..
2009 г.
Свидетельство о публикации №209111700849
Сильно!
Люда, прямо холодок
по коже. Вот тебе и
мальчик "потусторонний
прохожий"?
"Садануть" так любовью,
той, что не выбирают?
Преклоняю колени:
Я - не я уж, другая,
Та что читая сей стих,
с "глупою рожей",
Поняла вдруг:
Он - не просто прохожий!...
С преклонением:
Тамара.
Тамара Злобина 11.07.2011 12:45 Заявить о нарушении