За свой счет

На детских качелях сидят подростки, уютно устроились под двумя большими черными зонтами. Двое худых ребят чуть помоложе моего милиционера. Я бы и внимания на них не обратила, но они вдруг закричали наперебой:

— Аня! Анечка! Анюта! — они даже встали вместе с зонтами, худые и нескладные. Девочка в яркой куртке медлила у арки. Она даже сделала шажок назад — уйти на улицу, обратно — но они всё кричали наперебой:

— Анечка! Анюта! — и размахивали своими зонтами, будто у них не было большей радости, чем видеть её. И она пошла нехотя, медленно, будто её тащили на веревке.

Потом она стояла под дождём, а они сидели  под своими зонтами  и задавали ей неспешные вопросы.

— Ах, так он всё же был. И что было дальше? А кто ещё был? А ты где была?

И вся эта спокойная, нарочито спокойная речь как ударами хлыста прерывалась матом. Какой ужас.

Я подошла поближе — может, при мне они постесняются так с ней разговаривать?

Какой там!  Кто я для них — ни учительница, ни соседка, просто чужая мокрая женщина.

Всё же отпустили они девочку:

— Ну, иди, — и она убежала сразу же, тоненькая, в красной своей курточке. Что же это делается!