Она вновь шла по свежевыпавшему снегу

Она шла по свежевыпавшему снегу, первом в этом году. Кое-где еще выглядывали не запорошенные листья, напоминая разноцветные лоскутки, из которых складывается наша жизнь. Солнечно-жёлтые, когда кажется, что радость непреходяща, бордово-красные, напоминающие беду, от которой она пыталась уйти , но как-то неуверенно и робко, понимая, что сделать это невозможно…
 
Утренний звонок Макса, старого школьного друга из общей компании неожиданно встревожил. Лёлька – Лёшка Свиридов, когда-то в студенческом начале её то ли друг, то ли что-то большее, попросил навестить, оставив адрес.
 
Онкология. Лейкемия.
 
Начитавшись о болезни, она собиралась в больницу. На столе лежали пакеты с грецкими орехами, курагой, подарочная кружка цвета бордо, несколько журналов.
Гранат, с большим трудом поддавшийся не очень острому ножу, пустил на тарелку рубиновые капли. Она посмотрела на них, и в памяти всплыла картинка двадцатилетней давности. Лёлька сидит у неё на кухне и нанизывает на нитку гранатовые зёрна. Потом они гуляли по парку, пили на лавочке херес и закусывали с браслета…
 
Самое трудное – разговор с человеком на грани. Очень легко сбиться на фальшивую жалость и холодную глыбу возвращения моральных долгов. Очень нелегко расслышать слова из глубины, которые нужны больше всего. Как вести себя , сопереживать или обнадёживать, не важно – что честнее, что нужнее в такой ситуации?
 
Она возвращалась , понимая, что это всё, что она могла. Вернуть его назад, в прошлое время, когда они дурачились и, наверное, любили. Пусть не по-настоящему, а почти как дети или угловатые подростки. В этом чувстве не было ни глобальных проявлений, ни съедающих страстей, была какая-то странная осознанность, что слова лишние. И опасение, если они прозвучат, настоящее кончится. Он учил её любить необычно. 
 
Оставив сумки в прихожей и , повинуясь какому-то внутреннему голосу, она подошла к книжному шкафу. Тогда, за несколько дней до их расставания в отдельную жизнь, он читал ей вслух «Гранатовый браслет».
 
Вечер опустился мягко, буквы стали едва различимы, время истаяло…Она не брала эту книгу в руки с тех самых пор.Прошло двадцать два года . Откуда он знал, и почему всё так происходит, неужели мы действительно идём по давно предначертанному пути. А если бы тогда он читал другую книгу . Закончив чтение, она ещё долго не могла понять , где находится, и что в ней изменилось. Книга упала, потревожив страницы. Маленький пожелтевший уголок листа выглянул из-за них. Она подняла его и побежала по знакомому бисеру давно забытого почерка.
 
« Я любил тебя за твои опоздания…потому что , когда я ждал тебя, сомневаясь, придёшь ты или нет, моя жизнь наполнялась смыслом…
 
Я любил твои шутки обо мне, потому что ты улыбалась…
 
Я любил твои обиды, свидетельство того, что я занимаю в твоей жизни место немножко большее, чем обычная вещь…
 
Я любил твои упрёки, они показывали , где искать твой мир…
 
Я любил , когда тебя любили другие, потому что тебе нравилось …
Я любил твои недостатки, потому что за остальное тебя полюбят другие…»
 
Когда она успокоилась и пришла в себя, чувство необычайной уверенности и внутреннего знания как будто сняло с глаз пелену. Она знала, что будет так, как она хочет. Он будет жить.
 
Она бросала книги на пол в поисках той, одной единственной, которую завтра ему прочтёт.
 
Она вновь шла по свежевыпавшему снегу…


Рецензии