Опять в Москве не снег и не зима,
А слякоть,
слякоть,
слякоть,
Как будто свой кусаешь локоть,
А вместо локтя – лапоть.
Есть от чего сойти с ума,
Хмур, как и прежде, постовой,
Шут с ней, с зимой,
А вот клаксонов жуткий вой
Ему совсем не по нутру.
Как будто заикается немой,
Проснувшись говорящим по утру.
Кто разрешил калеке
И по какому праву
Вскочить стремглав с коленей
И прохрипеть на всю державу?
Опять в Москве не снег, и не зима,
А пьяный печенег,
Лишившийся ума.
Не проглотить рыданий ком.
Природа плачет, а по ком,
Не знает и сама.
Распутица
© Copyright: Юриан Беляев, 2009
Свидетельство о публикации №209111800602
Свидетельство о публикации №209111800602
Рецензии