Она не придёт... Она плавает в формалине...

Она больше не танцует. Наверное, нет желания. И не говорит никогда спасибо, даже если очень благодарна.
Ей больно. А она всё живёт…
Она не может умереть. Из-за тебя. Ты в её жизни почему-то стал так важен, что она до сих пор помнит цвет твоих глаз, волос. Твои желания, твои движения. Иногда даже говорят, что она напомнила кому-то о тебе…
Память…знаешь, как часто она вспоминает о тебе…во сне, на лекциях, даже в ванной. Твои руки, твою мимику, твою сладкую улыбку. Кто-нибудь так часто был рад тебе? А она всегда.
Ты даже не представляешь…она про тебя сочиняет стихи, а ты сейчас спишь с другой на противоположном конце города.…И если позовёшь её…нет, она не приедет, ведь поздно милый, ночь на дворе. Но завтра она обязательно посмотрит в твои глаза и скажет те слова, что раньше ты говорил ей: «Всё будет хорошо, правда???»
Сколько раз она хотела умереть, не терпя ту боль, что причиняют ей,…но нет, дорогой! А что, если ты больше по-настоящему никому не нужен, кроме неё?? Пусть, пусть ты даже не представляешь каким наркотическим препаратом являешься для неё, зато она верит в то, что ты это чувствуешь. Твои руки…как же она не хочет их отпускать, ни на минуту, что рядом. И ты держи, слышишь…просто мало осталось ей боли…
Скоро опустятся её мягкие ресницы на розовые щёки и больше не поднимутся никогда. Почему? А просто наркотик убивает. Вызывает привыкание, а передозировка убивает. Только ты не бойся, ладно. Она же тебя любила... и любит.
Высоко её крылатая душа, она всегда будет помнить твою улыбку, волосы, цвет глаз и запах. Не осуждай её, не нужно…Она ведь не могла по-другому. Ты был для неё мечтой, а мечты должны сбываться в конце жизни. Поплачь у неё на похоронах, немного, пожалуйста. Ты будешь жить дальше, а она поймает твои слёзы и сделает из них ожерелье. На своё облачко улетит, и будет охранять твою душу с небес. И ты знай, что такой, как ОНА больше никогда не будет.
Она не ревнует, она не закатывает истерик. Она молчит, когда нужно. А если захочешь, кричит. Она любит твою улыбку, и солнце, светящее из глаз. Она, заходя в комнату, готова броситься к тебе на шею от радости, что ты вдруг рядом. Она не ждёт подарков от тебя, хотя очень хотела бы носить у сердца частичку твою. Она не завидует твоим женщинам, потому что знает, что твой выбор – самый лучший.
Она не готова быть твоей, только твоей. Просто потому что её любовь только для тебя, она не представляет, как будет жить, любимая тобой. Она не будет целовать тебя в губы, касаясь языком, потому что обожжется. Она любит и боится тебя, потому что не понимает.
А ещё иногда она хочет, чтобы ты придумал ей имя. Только для неё. Ты ведь даже не представляешь, как она хочет, чтобы ты относился к ней по-особенному. Не как к знакомой. Не как к подруге. Не как к любимой. А как к той, что есть рядом, что любит…она пока ещё не придумала, как это назвать.

Ей так тяжело, иногда она проклинает тебя за то, что ты есть, а потом долго плачет, потому что хочет жить долго. Только в лёгких мало места для тебя и неё вместе.
 Знаешь, если решишь обжечь её однажды, не бойся, когда она окажется без чувств. Это передозировка тобой. Подожди пока всё закончится. Пока в мире не померкнет последняя звёздочка, не бросай её хладное тело. Побудь пока рядом, а потом беги, и больше никогда не плачи о ней. Чтобы больше не было боли.
Она любит тебя. Знай.