Песенка о локальной смерти

Люди лгут и уходят – не все, но в своей общей сумме.
И пускай в этом списке потерь ты была бы не первой -
Ты не знаешь (и слава Богам!), что сегодня я умер,
И причём по тебе – что тебе бы польстило, наверно.

Умирал по тебе очень долго, в агонии корчась.
Обнимаясь взахлёб со слегка покосившимся полом,
Разбиваясь взатяг на осколки, осколки, осколки,
Всё пытаясь сбежать от упрямых холодных уколов,

Разъедавших мне левую мышцу кривыми ножами.
Но бежал невпопад, как всегда, - и споткнулся на спуске.
Я упал в тёплый снег, в тёплый снег, в тёплый снег, задыхаясь,
Разбросав в белизне почерневшие злые окурки.

Я вдохнул этот снег, захлебнулся трезвеющей правдой,
Ощущая, как будто в аду, вкус ожогов на коже.
И стучало в висках, что не надо, не надо, не надо,
Только я как всегда, как всегда понимал – не поможет.

Я старался не плакать – но плакать уже не хотелось,
Я старался не быть – быть бы было уже бесполезным.
Я оставил в снегу замерзать безразличное тело
И ушёл умирать – по тебе, от банальной болезни,

Но вернулся, - так вышло, - опять на усталую кухню.
На столе меня ждало бычков молчаливое стадо,
В банке от «Нескафе», холодея с течением суток,
Умирая со мной. Торопливыми злыми глотками

Я допил пустоту. Время тикало так же упрямо.
Знаешь, ад – он так близко… Холодный, шершавый, потёртый.
Я убрал сигареты. В четверг возвращается мама –
И поверь, ей не следует знать то, что я уже мёртвый.