О себе

                О себе

Всегда была буйным ребенком.
Росла я сама, как во мгле.
Дворовые песни слыхала…
Играл барабан во дворе.
Мечтала о странах далеких.
Считала, что я – муравей.
И чтобы тоску все ж исправить,
Запела я как-то в душе.
Любила ветров дуновенье
И жалкую подлость тиши.
Снаружи была точно гений,
Зеленая дура внутри.
В одиннадцать лет
(А может, в двенадцать)
На папиной полке в глуши
Нашлась одна бас-гитара,
Играла я для души –
Обычная синяя ручка!
И что-то зарделось – сверши!
Руки испугалась бумага
(Бумага послушной была):
Хотелось сбежать с ними в вечность,
Хотелось взлететь в небеса.
Ты не цени тут беспечность.
Легко этот стих не цени…
Не надо плеваться желчью,
Будь добрым хотя бы внутри.
… А знаешь, глаза мои – волчьи,
Хочу утонуть в море тьмы.
Система паденья – она злая, конечно,
Но зло – оно и в вышине.
Тяжелый рок и ведьмин напиток
Звучат у меня на листке…
Нет, конечно же я не Ницше
И Фильджеральд от меня вдалеке.
Я Канту в подметки не лягу,
Да и Маршак совсем не по мне.
Вот Брюсов – он совершенство,
Он друг мой навеки вполне.
Серебряный век, ты ведь в прошлом,
Но как зато пелось душе!
Лирических форм искушенье
Звучит в моей голове…
                2
Ты не цени этот стих плохо
(Если хочешь – никак не цени).
Мое творчество только Богу,
Любви, красоте, доброте.
Не в духе я что-то сегодня –
Стреляла я ночью во сне.
Эх, затоптать бы продажные души,
Спалить бы их всех, как в огне.
Все это – лишь перевод моей стужи
И медленный вальс на льде
Моих желаний остывших,
Охладивших мой пыл вдвойне.
Покажи мне чистую душу!
И мы поспорим. В вине
Нет истины – ты не думай.
Забыться бы, только во сне.
                18 ноября 2009 года.