Через дорогу дьявола

Ну что ж, здравствуй друг мой.
Наверно много времени прошло с тех пор,
Когда последний раз виделись мы с тобой.
О нет, не много, а всего, каких-то два месяца...
Да, все эти дни желал я к тебе взглядом прильнуть,
Желал утром встать и радостно
Подумать: "Здесь, да здесь она,
Она - подруга дней моих суровых!
Подруга, которая полюбила бы меня"
Но разбила ты сердце мне и
Вылилась вся моя алая кровь
Мне на руки, вся грудь моя
В крови моей... И слышу я до рвоты знакомое "Привет!"
И не могу, слышишь, просто не могу воздержаться я
От улыбки моей скверной!
А ведь это я, это я один во всём всегда был виноват,
Один лишь я!
«Да нет…» - ответишь ты мне.
И что же, после этого я смогу спокойно ночами спать
Когда мне ты сказала «Отвали!»?
Нет, не смогу и тебе не дам спать я спокойно,
Только вот человек,
Который по ночам ходит по комнате моей
И говорит: «Как же мог ты так низко опуститься?
Как? Я тебе покажу, как человек так низко падает!
Я тебе покажу всё, что хотел видеть ты,
Но не покажу, что есть на самом деле!»
И показывает мне он зеркало,
Что висело на стене моей,
И вижу там себя я, такого, какой я есть,
Но минуту погодя, вижу туман вокруг себя
И вижу её, подругу дней моих суровых,
Которая так низко поступила со мной!
Вижу её всегда радостный взор,
Вижу её глубокие, осмысленные глаза.
Но и я не просто так стою:
Одет я не по сегодняшнему:
Одет я во фрак, на голове цилиндр чёрный,
На шее белое кашне из чистого шёлка,
А в руке – трость дубовая…
Но это ещё не всё!
Со мной под ручку стоит она –
Одета по стилю, так же, как и я,
Только на лице её страх и ужас,
А на моём – веселье и грех!
«Смотри и любуйся, как уродуешь себя ты!
Смотри и бойся!
Смотри и любуйся, да и помни,
Как себя уродуешь ты!» - орал на меня человек из глубин комнаты моей
И его голос сильней и сильней,
Он заполняет комнату мою своим зловещим смехом
И кричит он: «Смотри ты далее, как ты уродуешь её!
Смотри - смотри! Да и запоминай,
Какая будет она с тобой, запомнил?»
Его голос вдруг оборвался, и в комнате стало очень тихо,
Но, его смех зловещий,
Который был вырван из глубин ада
Долго ещё звучал в голове моей.
Но вот под утро, когда в деревне петух закричал,
А в шумном городе, в квартире душной
Прозвучал настырный будильник,
Послышался мне стон, и я вскочил…
Смотрю я по сторонам, дома – ни кого!
Ни души человечьей,
Нет ни отца, ни матери, даже мухи нет,
А есть только смех зловещий и перед глазами зеркало в ночи.
Но что же это было? Что!?
Неужели сам пророк явился мне во сне!?
Но нет, зеркало на месте,
Значит… Всё равно был это сон!
А в душе у меня всё равно словно кошки скребутся,
Словно когти давно они не точили,
И в голове туман, а в тумане зеркало стоит и голос
Этого дьявола звучит…
Почему же дьявола! Может потому что я так решил?
А вдруг это и впрямь сам пророк ко мне явился?
Но нет, это не Господ Бог, не пророк…
Почему? Не знаю. Потому что смех зловещий и зеркало во тьме!
Да, точно, это дьявола поступки злобные в ночи,
Да, это меня хотел он с собой забрать в ад.
Но, видимо моя судьба была проснуться утром тут, дома, где тепло и сухо,
Где есть вода и еда,
Где, скорее всего, меня любят, ценят, уважают.
Где место мне всегда дадут для ночи,
Где всегда скажут: «Доброй ночи»
Но, никогда и ни где, кроме церкви
С куполами, куда я ходить не имею страсти,
Только там, только там
Смогу успокоить я этого человека.
Нет, нет… но как же это так быть может!?
Как!? Почему?
Мне ни кто не ответит на все мои вопросы, ни кто…
Но чувствую я, что лишь только он,
Только человек в ночи, только он
Сможет рассказать мне то, что мне неподвластно…
Но он приходит всего лишь ночью,
И показывает мне зеркало очень странное,
Но что же я ему должен дать в замен!?
Неужели… Я не хочу умирать! Я не хочу умирать!
Нет, вот тебе, кукиш, на тебе!
Я не умру, пока тебя я не истощу,
Пока не спит спокойно друг мой,
Пока власть души моей у неё!
Я не хочу умирать!
И вот, вдруг мне этот человек молвит среди дня:
«Умрёшь, проказник, не куда ты не убежишь!
Умрёшь и будешь мучиться!
Я тебя заставлю! Ты умрёшь!
И душа твоя отправиться в преисподнюю, прямо ко мне под ноги!
О, да, люблю поэтов я!
Люблю их жалобный писк про смерть,
Да и про любовь! Да что ты знаешь про любовь!?
Скажи мне! Скажи! Я сказал, скажи мне, что ты знаешь про любовь!
Да ни чего ты про неё не знаешь!
Любовь – порок твоей сущности гнилой!
Из-за любви гнешь ты изнутри, измываешься по ночам!
Но, когда обретаешь ты её,
Ты словно, как сам не свой,
Ты рвешься, и жажду плоти удовлетворить желаешь!
Так кто ты после этого!? Какой из тебя поэт лиры «честной»?
Ты – жалкое пародия на скота, да и скот умеет любить!
Не веришь!? А тебе покажу! И докажу своё я мненье!
Вот смотри! Неужели ты так думаешь что стадо коров,
Оберегая детей своих от волков, думает о том, что им дадут награды?
Нет! Им не чего не дадут! Но их то любовь всякая сильней твоей…
Да и смерть ты боишься как крыса! Да и крыса смерти не боится!
Почему!? Потому что нет у них поэтов, которые пугают всех,
Говоря, что смерть – конец! Что смерть – это лишь только ад!
Но и это не так! Нет! Это всё бредни глупцов с пером в руке!
Хватит! Ты меня уже достал своим «не может быть!»!
Запомни, и выучи наизусть – не сон всё это!
Я – это ты, который сидит в глубине тебя,
Я сижу и гнию по твоей вине! Ты меня не понимаешь,
Ты меня не воспринимаешь!
Так кто ты после этого!? Ты – бегаешь от одного реактора к другому!
Ты как тупая дворняга, бегаешь туда, где тебе «кость дадут»!»
Хватит! Угомонись! Сколько можно!?
«Сколько надо!» продолжал я в себе кричать…
Я ведь понял всё уже!
«Нет, ты ещё не понял! Ты ещё ни его не понял!» - заорал на меня он.
Почему ты так думаешь!?
«Потому что я в тебе сижу, и если бы ты понял,
Я перестал бы гнить!»
Но я то не гнию!
«Ты дурак! Я – твоя душа, это я гнию!
Я сгнию, и ты умрёшь!
Алкоголем пытаешься ты заглушить меня,
Алкоголь! Разрушает он мозг твой,
И ты мне им не чего не сделаешь! Никак!» - и вновь
Замолкнул он, только смех остался в голове моей.
Почему именно я!? Почему поэтом он назвал меня?
Неужели тот беловолосый мальчуган
Превратился вот в такого уродца?
Неужели это он сам себе говорит всё это?
И неужели никто не слышит более его!?
Неужели я сошёл с ума?
Дама моя…
Дама, моя…
Я не могу боле без тебя прожить…
«Хватит!» - закричал вновь он в глубине
Я ночами без тебя не сплю…
«Не ври сам себе!» - его голос всё ближе и ближе звучал к моим ушам
Мне дорог голос твой!
«Прекрати!» - вот уже снаружи слышал я его.
Твои глаза и взор улыбку дарят мне!
«Не надо!» - уже молящий крик я слышал его
Так скажи мне, что ты требуешь от меня!?
«Твоей смерти… моего счастья!» - его уста говорили мне уже на ухо.
Зачем желаешь смерти ты моей?!
Неужели твоя гнилая сущность дороже двух жизней!?
«Ладно, уговорил, знаешь, я буду проще»
Ну, спасибо!
«Ты убьёшь её!»
Кого? «Подругу дней своих суровых!»
Нет, за что!? «Она же тебя послала? Или я? Кто?»
Ну, она…
«Так вот слушай ты меня,
Есть способ, как остаться нам с тобой не гнилыми
И как продлить жизнь нам!»
Ну, говори быстрее!
«Убьёшь её ты и освободится душа твоя от оков!»
Хорошо, для души сделаю я всё!
«Вот и хорошо, сговорились мы о цене?»
Да, вполне!
И вот, иду я вечером по двору,
И вижу, что сидит одна она и плачет в свой платок.
Ну что ж – подумал я – он сказал, и так это не оставит…
Нашёл в кармане перочинный нож, открыл его.
Прицелился про меж лопаток и ударил я что есть мочи!
Взвилась её невинная душа в высь, к небу чистому!
«Ну что ж, поэт, убил ты дитя!
За что? Неужели тебе так дорога была твоя испорченная душа!?»
Почему же? – спросил я
«Что почему?» Почему дитя она? «Потому что ты любил её!»
Да, любил, но она порвала во мне добро, и распяла душу мою!
«Эх, человек! Тебе не ведом путь через дорогу дьявола!»
Конечно нет!
«Так узнай его!» и ударила молния по мне,
Так же взвилась душа моя к небесам.
Вижу её – ангела моего, летит ко мне, с объятиями,
И кто то задержал её,
«Ну что ж, сдал ты нас! Подлец и лицемер,
Певец лиры чёрной!» - говорил до ужаса знакомый голос за спиной
Я обернулся и вижу себя я как в отражении…
«Ну что, понял кто ты?» спросил меня Господ
Да. Понял я… Не требую прощения я…
«Зачем оно тебе? Главное, что б простила она тебя…»
«А я ни за что на него не злюсь…
Пускай убил меня он, но он был справедлив…»
Господи, теперь я понял, что эта за тропа,
Которая идёт через дорогу дьявола моего…
Как только сказал я это, так сразу я проснулся,
И ни в чём не бывало, вышел я на кухню,
А зеркала и нет, и голос, который слышал я в ночи – исчез…
«О, встал уже? Вчера наверно поздно лёг ты спать?»
Да нет, а сколько дней прошло с тех пор, как я убил…
«Кого убил? Ты спал всего одну ночь»
Одну ночь? Так значит всё это сон!
Вот что значит, перейти дорогу дьявола!