trava

И я снова буду бежать босиком по мокрой и холодной ноябрьской траве. Будет идти очень сильный дождь и я вся промокну до нитки. Дождь будет делать мою одежду такой тяжелой, что она сольется со мной и я вовсе перестану её чувствовать. Она будет не просто моей, она будет мной.
И, босиком, я буду бежать, не чувствуя одежды, свободно и гордо. По лицу будут бежать большие капли, но они настолько вольются в мою кожу, что просто превратятся в свежесть. Я не буду чувствовать себя ни капельки мокрой.
На улице будет холодно, ведь это ноябрь. Солнце давно перестанет светить. В ноябре небо красивое, голубое, холодное. Оно даже ослепляет своей чистотой, когда на него долго смотришь. Возможно потому, что солнце прячется где-то за его завесами и проникает в каждую его клеточку.
Моим ногам будет холодно, очень, очень холодно, кожа превратится во что-то непроницаемое. Вскоре я перестану чувствовать осеннюю охладевшую землю. И только мокрая и, как никогда живая трава, будет всей своей силой давать мне возможность дышать всем своим свободным существом.