Ох, уж эти театралки

(из юмористической прозы)

Я смотрю на нее, свою знакомую, которая не переходит грани уважения и обожания меня на расстоянии вытянутой руки, и просит сохранить в нашем общении обращение «Вы». Я не против. Но мой мозг настолько извращен, что когда она говорит: «Мне хочется разговаривать с Вами… Ощущать тонкость мироощущения…» - я вздрагиваю и думаю, может влюбить ее в себя, и навсегда запечатлеть свой образ в ее сердце. От скуки. Впрочем, эта некая «ахматовская» форма общения, которая в итоге все равно оставит ее без порезов… после… когда я переключу свое внимание на что-то другое. Я, такая единственная по ее словам из круга общения, не впадаю в ступор находясь рядом с ней, не хочу бежать после фраз – я Вас обожаю. - Душу Вам.
Я слушаю благодарности и, как маньяк думаю – интересно, какая она в постели? Какой у нее темперамент? А какая в постели была Цветаева или Ахматова – мне кажется дальше стихов дело не заходило, она может быть такая же? Дым ее сигарет окутывает меня. Я знаю, что таким женщинам льстит равнодушие. Я знаю, как овладеть временем, чтобы оно сыграло в мою пользу. Жаль, только то, что мне этого не нужно… она вздыхает, как Рената Литвинова и говорит. - Как же все пусты… - Я даже не утруждаю себя взглянуть на то, чем она полна. Хотя, я прекрасно вижу ее округлые формы под классическим пиджаком и удивительно дорогой шелковой белой блузкой.
И меня накрывает легкая форма импотенции.