Лист

Он сидел перед ней и все время веретел в руках какой-то лист бумаги.
 - Я виноват перед тобой...Я даже не знаю, как это все получилось. Поверь
мне, все было несерьезно...Ты же знаешь, я люблю только тебя! Ты же знаешь!
 -Знаю...- эхом повторила она. Ее не покидало странное чувство, что так уже
было, было раньше, этот разговор, этот листок бумаги в его руках.
 Внезапно она заметила, что на листе что-то написано, и это тоже показалось
ей до боли знакомым.
 -Что это?-спросила она, хотя догадка уже сжимала ее сердце.
 -Что? А, это...Так, ерунда, письмо счастья...Прислали тут по электронной
почте. Ну ты знаешь, перепиши тридцать три раза, разошли знакомым и будет
счастье. Хотел удалить, а потом, почему-то, передумал. Распечатал и взял с
собой. Думал, тебе будет забавно прочитать.
 -Да, это забавно...-она чувствовала, как комок подступил к горлу. Конечно,
откуда ему было знать.
 -Вот черт, что это? Похоже, я испачкал руки какой-то краской! Откуда она?
А, это дурацкое письмо было перемазано, вот дрянь!-он брезгливо швырнул
скомканный лист на пол.
 -Ну что, я побегу на работу?
 -Да, конечно. Купи молока, не забудь.
 Когда он закрыл за собой дверь, она опустилась на колени и подняла с пола
письмо. Бережно разгладила его руками. На листке остались следы его пальцев,
перепачканных кроваво-красной краской. Она вздохнула.
 -Ничего,-подумала она,- главное, письмо цело и осталось со мной.Нужно
просто спрятать его подальше и никому не показывать.
 И она положила свою измятую и кровоточащую душу в маленькую шкатулку и
заперла ее на ключик. Потом подошла к окну и стала смотреть, как по
небосводу тихо движется солнце, расцвечивая золотом опавшие души деревьев.