Соратникам

Мне все равно, что скажут про меня,
Затем о братьях  по родному цеху.
Ковали нас из слова и огня,
Затем прибили к изголовью века.

Страдаем мы за преданность  Творцу,
За кучу недописанных мелодий,
За наше предизбрание венцу,
И версты нераспаханных угодий.

За то, что мы ползем к дарам небес,
И воем  у разбитого корыта.
За то, что мы чисты, как первый лес,
И видим то, что от нечистых скрыто.

За то, что двери распахнувши чистоте,
Отогреваем раненное слово.
За это все на сотенной версте,
Нас ждут враги, чтобы распять сурово. 

Затем по приговору, в день святой,
Как гения стащить до Черной речки.
Чтоб разогнав ямбо – хорейный рой,
Уста смирить железною уздечкой.

Но будет так - и наш пленненый  бард,
Величие приняв, как славу лиры,
Во дни, пришедших в этот слезный март,
Появится на зло безумью мира.
 Тогда быть может, ваших душ стихи,
 Сквозь тернии прорвавшись и наветы,
 Помогут отмолить мои грехи,
 Чтоб не замолк я в перекатах лета?