Метаморфоза

     Ночь, улица, фонарь … Нет, аптеки тогда не было. Гастроном там был. От витрин, забитых дружными рядами  банок, свет ложится на стоптанный снег тротуара. Я иду домой. Возможно с музыки. В руке что-то большое, неудобное, наверно папка для нот на веревочной ручке. Там Гедике. Ненавистная папка волочится по снегу. Так ей и надо.  Я  маленький, мне шесть лет. Или все-таки семь?
     Ничего не происходит, обычный вечер,  статичная картинка.
     Не знаю как у вас, а моя память хранит только статичные картины вроде фотографий и почти всегда черно-белых. Наверно для экономии. Архивация - 8 бит, больше не положено. Обидно, но мне никогда не удается вспомнить непрерывное движение. В лучшем случае   небольшую серию снимков в разных фазах.
     Итак, темная улица и ничего не происходит. Так почему  же она  так прочно врезана  в мою память? Да потому, что именно там и тогда под окнами гастронома произошло со мной нечто грандиозное. Я как-будто проснулся, родился, вынырнул из некой вязкой среды своей предыдущей коротенькой жизни, где все непонятно и загадочно, где всё и вся  крутилось неясным разноцветным хороводом. Где большие люди, предметы и машины, проплывая мимо, делали свои большие и значительные дела. Где все   нельзя, а я всегда неправ. И где  я робко и каждый раз неудачно пытался вскочить на подножку манящей взрослой карусели.
     И вдруг все разом прояснилось, хоровод остановился, фигуранты замерли в причудливых позах, а разноцветные кусочки  стекла сложились в ясный и понятный витраж.   Я остановился, пораженный  мгновенным прозрением, подумал, а потом мысленно, но внятно произнес: «Теперь я все понимаю. Я уже не маленький». Или что-то в этом роде. Подтянул папку повыше и пошел дальше гордым маленьким  ЧЕЛОВЕКОМ.