***

В который раз я замечаю,
На сколько я себе чужой.
Ты спрашиваешь... Я скучаю,
За тем, кто был когда-то мой.
За тем, кого теперь не стало...
Нет, он не умер, он живой.
Но сердце так любить устало,
А снам - являть мне образ твой...


Рецензии