Мысль точит мозг

        Мысль - это ржавчина жизни.   
                Дж. Г. Байрон.

Кто ты, Человек без имени? Тот, чей облик теряется в огнях большого города. Тот, кого никогда не узнает Большое Общество. Тот, чьи действия ни на кого не производят впечатления. А на кого они могут произвести его? На таких же серых и незаметных людей, спешащих на работу, чтобы так отдохнуть от дома, и с работы, чтоб отдохнуть от нее? На кого-то якобы более высокого чем ты, но все равно, в глубине души, такого же? Посмотри вокруг. Что ты видишь необычного? Серые районы. Невзрачные улицы. Машины. "Нет в мире совершенства", - вспоминается Экзюпери. Какое совершенство может быть в таком месте? Конечно существуют маленькие радости, в виде праздников или найденной на дороге денежной купюре. Но разве можно противопоставить это? Вот например. Воспоминание об ярких огнях новогодней елки сразу гаснет, едва ты выйдешь первого января на улицу. Ты плетешься по замусоренным, тихим, заурядным улицам, которые словно сами еще не отошли от вчерашнего... Ты смотришь вокруг и думаешь, что это ТВОЙ мир... То, что было вчера - это яркий фантик, красивая упаковка. А внутри? А что внутри? Лишь пепелище сгоревших иллюзий и обломки старых радостей... И что ты после этого можешь сказать о себе? Кто ты? Личность? человек? Или всего лишь тушка, тень души? Бежишь от всех и от себя, лишь бы не думать об этом... А мысль точит мозг.