Молча

Жизнь проходит мимо. В чужых красивых туфельках на  умело оголенной ножке. Проезжает в шикарном белом лимузине. Пролетает над головой в частном реактивном самолете. Мимо дорогих бутиков, сверкающих казино, переполненных стадионов. Мимо красной дорожки и строя почетного караула. И все мимо, не с тобой, не в  том месте, в не то время. В мире, где все время, что-то происходит. Кто-то покупает себе вместо баяна футбольный клуб. Кто-то выигрывает Уимблдон, у кого-то берут интервью. Кто-то красиво улыбается с обложки глянцевого журнала. Все время кто-то, но не ты. Что-то, но не с тобой.  Большая жизнь проходит мимо, даже не удосужившись взглянуть в твою сторону. Стучится в не те двери, звонит с соблазнительными предложениями не по тем телефонам. А время идет, бежит, мчится. Твое время.  Бестолковое, глупое и кажется никому особо ненужное, кроме тебя самого.  По утрам ты со страхом прислушиваться к тиканью часов и стуку собственного сердца и все чаще  улавливаешь усиливающуюся аритмию. Колебания маятника часов начинает ассоциироваться со взмахами топора палача по кусочкам кромсающего твою  маленькую ничтожную жизнь. И ведь не долго то ему осталось потеть.  Не вовремя, не туда, не с тем, не с той.
Кх-кх-кх. Черт. И даже водка и та, не в то горло.