Странные игры

Остывающий летний вечер. Он даже на летний-то не похож - слишком холодно и ветрено.
Совсем так же, как и год назад, прошлым летом. Ты помнишь, что было тогда?
Помнишь, мы шли, подставив лица влажному ветру, несущему запахи умирающего лета. Мы смеялись и шутили, а сами в это время думали о том, как же мы устали друг от друга и как хочется сказать "Прощай".  Мы не произносили этого вслух - это было лишнее. Мы и так все понимали. Слова не помогли бы нам. Не хотелось говорить об этом. Говорить не хотелось вовсе, хотелось, скажем, танцевать. Страсть фламенко среди этого серого дня - неправда ли, прекрасно?
Еще хотелось согреться. Допустим, выпить. Неважно, что пить, главное, чтобы покрепче. По-прежнему молча, закурить и выпустить колечко дыма в пустоту. Смотреть, как рассеивается, теряет форму и постепенно исчезает, становясь ничем, это колечко, и желать, чтобы также растворились и мы…  Думать о том, что, наверное, все проще…
"Наверное, меня просто нет…- думала я тогда, глядя, как ты размешиваешь сахар в кофе. -  И тебя нет… И проблем нет - исчезнут, как дым. И весь мир вокруг покажется лишь декорацией. А может, сейчас и не август вовсе, а, скажем, январь? Зима… Зимой все было по-другому, по-настоящему. А сейчас? По-настоящему ли все сейчас? Да, я могу уйти, убежать. Но я не смогу спрятаться от боли. Я могу сесть в поезд и умчаться далеко-далеко. Но поможет ли это? Да, исчезнешь ты. Исчезнет все, что вызывало быль, но сама боль - останется. Здесь. Во мне. И нет такого поезда, который смог бы увезти меня от нее…"
Ты тоже о чем-то думал… Мы… Мы просто сидели рядом. Не вместе, а именно рядом. И никто не догадался бы, что мы знакомы.  "Вы знакомы?" - "Да нет, что вы, он просто сидит за моим столиком…."
Как это интересно…
Сидеть, украдкой разглядывая друг друга, как разглядывают обычно незнакомого человека, избегая взгляда в глаза. Спросить, который час, попросить передать салфетку… Быть на "вы". Разговориться потихоньку - откуда родом, где учились, где работаем. Поругать начальство, пожаловаться на погоду - ну разве это лето - , вежливо кивать и улыбаться старым и надоевшим шуткам…
Снова узнавать друг друга, знакомится заново, а потом, вечером, на уютном мягком диване, смеясь, вспоминать, как нелепо все это выглядело. Да, нелепо. Но мы оба знаем, что это гнетущее чувство отчужденности и неприятия друг друга прошло. Да и откуда оно может взяться - мы ведь только познакомились?…
Наверное, это неправильно и до нелепого странно. Сколько лет мы уже знакомы? Сколько таких холодных летних  вечеров у нас за спиной? Дней, когда, казалось, что зацепиться уже не за что, казалось, что это наш последний день… Когда, чувствуя приближение конца, мы просто сбрасывали старую кожу и  становились другими людьми?  Но не теряли ли мы при этом что-то важное? Что-то, что исчезало вместе со сброшенной старой кожей? Что-то, что не так легко скроить заново… А?
Сначала я не замечала этого… Но что-то происходит. Что-то, что не запланировано нами.
И вот сейчас, когда мы сидим с тобой в маленьком уютном баре, разговариваем о пустяках, и ты пытаешься выведать у меня, как меня зовут, я не скажу тебе своего имени… Эта игра надоела мне. Это все равно что электрошоком пытаться заставить остановившееся сердце снова биться. Один-два удара, и оно останавливается опять.
Разве ты не видишь?  Мы хотим разнообразия, поэтому мы и устраиваем эти странные игры.
Разнообразие…  А вместо этого - одно и то же. Как хочешь… Лично я хочу, чтобы этот день был непохожим на другие.
Я просто встану из-за стола и уйду. Так ведь часто бывает? Мне просто не понравился мой сосед по столику и его попытки со мной познакомиться. Выйду на улицу, впервые ощущая себя свободной и настоящей. Поброжу по улицам, хорошенько замерзнув, загляну в какой-нибудь бар. Похожий на тот, где сидела недавно, но все же, тебя там не будет. Сяду за столик в углу и кто-нибудь непременно окликнет меня.
- Девушка, а вы не танцуете? Фламенко…
- Фламенко? - отвечу я с улыбкой. - А почему бы и нет…
29.09.00


© Copyright: Wild Wind, 2002