Сон

  … Ей снилась мостовая. Снова она идет. Идет… Шаги становятся шире, но расстояние не убывает. Метель. Ветер толкает колкий снег в лицо. Хочется закрыть лицо шарфом или платком, чтобы маленькие частички не разрывали кожу. Куда? Зачем? Непонятно. Лишь метель и серые люди вокруг. Они проходят, смотря вниз. Как она. Она уже не смотрит на них, она только чувствует, что они все еще проходят мимо. Каблуки стучат, но их гула не слышно. Стены все поглощают.
Тупик. Два дома. Куда же дальше?... Нет, не может быть. Все потеряно… Пути дальше нет...  Как вдруг дома расступаются, и   мостовая продолжается между ними. Она ступает по камням. Никого вокруг. Только красивые черные изгибы фонарных столбов и тихий снег. Секунда любования...
Снова метель. Идут люди. И кто-то толкнул легонько плечо. Она оборачивается. Серое пальто. Снова серое… И коричневые, как смола вишневого дерева, волосы… Волнистые, густые. На миг ее лицо обдало теплом, и снег перестал царапать щеки. Запах вишневого дыма. «Вы не ушиблись?» - ласковый приятный тихий голос. И чайные глаза… 

Она проснулась туманным утром. Все вокруг было серым, даже небо. Ноябрь. Самый несолнечный месяц. Холодно.
Она встала, зная, что времени мало. Как всегда. Странно для человека, живущего в реальности, но так до конца не понимающего, где он находится. Время… Что это за субстанция? И как с ней быть? Почему его постоянно не хватает при полной чаше весов?... 

Она вышла в девять. Странное число. Странное время…

Она шла по бульвару, вымощенному серой плиткой. Все те же серые люди, туман. Не видно рядом стоящего дома. Люди выплывали из тумана и исчезали в нем. Серые в сером…
Стены отражали звук каблуков, стучащих о камень, и он становился бойким, звонким. Она знала, что ничего полезного и хорошего ее не ждет. Погружена в свои мысли. Она зашла в мастерскую и отдала свое манто на подшив, взяла несколько метров английского серого драпа на пальто.
Ей хотелось поскорее закончить с делами, задуманными на день. Хотя, кто их задумал для нее…
Наконец, выйдя из ателье, она пошла домой. Широкими шагами, насколько это возможно при длинной юбке и метели, она старалась идти быстрее. Но почему-то ее посетило чувство, что придя домой, она не найдет там ничего утешительного. И грусть снова захватит ее. А если не думать… О чем? Обо всем? И как долго еще запрещать себе думать, чтобы не плакать?...
Она решила зайти в попавшуюся по дороге кофейню.

Дверь в кофейню отворилась, и вошла она. Лицо сразу обдало приятное томное тепло и запах свежесваренного кофе. Она села за столик в углу.
К ней подошел официант, она заказала кофе с молоком. Официант ушел.
На миг ей показалось, что в кофейне никого нет. Она засмотрелась на картину, висящую на стене. Мане – Два белых пиона… Они так хрупко лежали на столе…
Вдруг перья на ее шляпе зашевелились под чьим-то дыханием. «Официант пришел» - подумала она, вырвавшись из своих грез. Спинка стула немного качнулась. Она почувствовала запах вишневого табака.
- Я не задел Вас? – послышался ласковый спокойный голос.
Она медленно обернулась. Серое пальто, волосы цвета вишневого дерева и чайные глаза…
- Моя неуклюжесть. Простите меня за столь дерзкий вопрос: я могу присесть рядом?
Она замерла.
- Конечно… - вырвалось у нее из груди.
Она не могла отвести взгляд от его глаз… Прекрасный цвет, цвет мечты…
- Надеюсь, Мадемуазель простит мне мою нескромность. Я не мог Вас видеть сегодня, на мостовой?
- Возможно… В другой день. Сегодня я шла другой дорогой…
- Именно сегодня Вы шли там, между двумя домами…
- Гд… - слова застыли у нее на губах.
Она смотрела на него, в его глубокие глаза, а он смотрел ей в душу и видел… видел все… Так они просидели, не говоря ни слова, девять минут.
Она не заметила запаха кофе, который принес ей официант. Ее согревало тепло вишневого запаха, исходящего от мягких волнистых волос.
- Я снова приду к тебе. Только выключи свет сегодня пораньше…


Рецензии