Игры Великих - 2

(Не воспринимайте никак. Это своего рода путеводитель по моим рассказам)

Педрос Эрастович Снобякин был серьезной фигурой. И даже очень. Он был зам начальника отдела помощи Главному редактору журнала «Новый автор».
О как!
Сие означало, что все молодые дарования проходили через его не очень лояльный, а совсем даже строгий контроль.
Были у Педроса Эрастовича подчиненные, которые при регулярных опозданиях своего шефа к началу рабочего дня делали всю евойную работу. Но!!! Не приведи Господь, появись он вовремя – стонала тады вся округа. Мда-с. И вот как раз сегодня был именно такой случай.
Получив отказ вчера от знакомых в халявном банкете, и опосля отказав жене в ежепонедельничном сексе (под предлогом головной боли), а уж позже столкнувшись с утренней дилеммой – two be or not two beer, гын Снобякин поперся на свое рабочее место, потому как в других местах его видеть были просто не рады. 
Коридор, как всегда был заполнен народом, и лишь в его приемной маячил только один посетитель. Новый автор, ети его в пень. Приперся, козел. Откуда ж вы беретесь, племя графоманское?
Педрос Эрастович исподлобья глянул на посетителя и зло цыкнул ему в направлении двери. Молодой человек поднялся и уверенной походкой двинулся за чиновником.

- Ну-с, что там у Вас? – Снобякин развалился в кресле и принял устало-начальственную  позу.
- Вообще-то, уже у вас, - посетителю было все равно до поз, которые мог бы принять его собеседник – Мои рассказы уже давно у вас, Ваша секретарша мне назначила на сегодня. Сказала, что Вы все объясните.
- Аааааа… - протянул Педрос Эрастович, - так это Ваши пёоооорлы мне тут приготовили?

И он стал бегло просматривать распечатку на своем столе.

- И это Вы считаете юмором? Это же сплошная чернуха! Как Вы это назвали?  «Контрабанда»? Я не понимаю, молодой человек, что смешного в продаже Царевичем своих царевен в арабский бордель?
- Где Вы это разглядели в тексте? - автор искренне удивился и даже слегка привстал в кресле.
- Да вот же, - Снобякин ткнул, было, пальцем в распечатку, но тут у него зазвонил мобильный.
Жена.
Чего ей-то неймется?

- Алло…. Какие документы? Кто потерял? Ты? А чего ты гаишнику тогда хамишь? Успокойся, я тебе говорю, не кипишуй… Позвони Ивану (он мне должен) пусть уладит вопрос…. И не ори на ментов! Ты хочешь, чтобы я тебя потом из отделения еще вытаскивал?
Снобякин нажал на отбой и уныло почесал нос. Вечно его женщины, что жена, что дочь набедокурят, а ему отдувайся потом.
- Ну-с, продолжим, пожалуй. Вот здесь Вы пишите про обычную семью. Эээээ…. «Мысли на сон грядущий». К чему тут обгорелые кости? Вы считаете это позитивным? Почему тогда не прибавить парочку обезглавленных трупов или не описать процесс четвертования?
- Смысл не в костях, ведь! Это аллего…

Снова запиликала мелодия мобильного, которую Снобякин поставил на жену
- Да…. Мы же только что с тобой говорили!... Нет, я на работе, я занят…. Что?.... Милая, я не ору на тебя, я, правда, занят…. Какая крокодилица?.... Какие бабы, ты что несешь??? Я один и я правда на работе!!!.... Конечно, тебя… Ну, хорошо, я тебя люблю.

Педрос Эрастович поднял глаза и заметил спрятанную улыбку в уголках губ своего визави. Посмейся… посмейся… я тебе сейчас устрою.

- Я пока не нашел ничего смешного в своих словах, молодой человек, - с ледяными нотками заметил Снобякин.
- Простите, я о своем, правда. Уж больно всё перекликается с написанным.
- Где написанным? Здесь?!!! – и зам начальника отдела помощи Главному редактору потряс над головой кипой листов. – Вы считаете себя умнее всех? Тогда я Вас разочарую – Вы хамло и бездарь. Ваш «День святого Валентина» полное тому дока…

Снова раздался звонок от жены и, не разбираясь в чем дело, Снобякн выпалил в трубку: «Милая, иди в жопу, я работаю…»
…Собственно, говорил он долго, ни разу не повторившись, вкратце излагая все мысли по поводу сегодняшнего дня и жизни вообще. Наконец он швырнул телефон об стену и, ступая по его обломкам, решительно подошел к холодильнику.
Пссссск…. Банка с пивом издала свистящий звук и передала свое содержимое желудку Педроса Эрастовича.

- А «Лекция от ангела хранителя» меня просто убивает, - вытирая пивную пену с верней губы, чиновник зашагал по кабинету из угла в угол -  Что за ересь тут изложена? Люди жизни посвящают исследованиям философских и религиозных учений, а Вы в три странички – тык-мык и всё готово!
- Поймите! Дело не в противопоставлении себя религии. Рассказ о том, как человек может измениться и кем он может стать. Равно как и «Убить мечту».
- Да что Вы знаете о мечте????  Вы знаете, КЕМ бы Я мог стать?!? – Снобякин слегка поперхнулся на последнем слове, и пивная отрыжка заполнила перегаром его кабинет. – «Убить мечту»! Нашелся тут философ, мать твою!
И как ты писульки свои называешь? «Игры Великих», «Пророчество», «Просто кровавая шутка», «Из сказки в реальность»? Ты кем себя возомнил, черт подери, Ильёй-пророком?

- «Просто кровавая шутка»… «Из сказки в реальность»… «Игры Ве…», - пробормотал молодой автор и стал озираться по сторонам. В его глазах появилась паника.

- Что с Вами, юноша? Что Вы ищете? – Снобякин был явно доволен произведенным эффектом и сверлил автора презрительным взглядом.

- Я? – тот  был явно чем-то не на шутку перепуган – Точку такую… красненькую… от лазерного прицела….
Вы знаете, пожалуй, Вы правы (молодой человек в спешке собирал вещи, одновременно путаясь в рукавах куртки), я полный бездарь и… пойду я, ладно? Вы только «Живым мне нравится быть больше» не читайте, хорошо?
Извините, что отнял у Вас время!

И он как ошпаренный выскочил из кабинета.

- Стой, неуч! – Снобякин вошел во вкус с критикой очередного графомана и так просто останавливаться не собирался – Вернись немедленно! Я с тобой еще не закончил! Что это за  «И раздался выстрел…»?
Из коридора послышались удаляющиеся шаги, и  громко хлопнула входная дверь… или не дверь?