Где заканчивается Родина

Сегодня утром я спускался вниз в пахнущем мочой лифте.

Сколько бы мы красивых слов не говорили, но наша Родина заканчивается за входной дверью нашего дома.

Мы обожаем свой дом. В нашем доме свой порядок, своя чистота, своя тишина...

А вот за его пределами начинается ничейная земля.

На которой можно сорить, вытаптывать траву, ломать деревья, писать на заборах, засорять бычками и плевками, испражняться порой и посреди улиц...

Мы любим рассуждать о великих материях, гадя под себя... И не мешаем гадить другим, пусть порой самии чистоплотны до нудной стерильности.

За что вы готовы идти на смерть? За право плюнуть на свою землю или помочиться в своем лифте?

Если бы это было нашей Родиной, все было бы иначе...

Мы не любим свою землю.

Мы не уважаем ни себя, ни живущих рядом.

Мы - обычные потребители жизни с патриотизмом, прописанным такими же гадящими повсюду политиками.

Мы - обычные болтуны об идеалах...

А сколько мусора ты бросил сегодня на землю, которую называешь своей Родиной?