Башмачок

                Башмачок.

     Случилось мне работать в военном госпитале. Только, Бога ради, не подумайте, что служил ваш покорный слуга доктором или ещё каким … санитаром… Работал я простым электриком…  Пробегая по двору госпиталя задержался, услышав детский плач. Хм… Тут всё возможно. Плачут и медсёстры, брошенные военврачами. Плачут и военврачи, на которых круто «наехали» мужья или любовники медсестёр. Плачут и некоторые пациенты, от такого к ним внимательного и сердечного отношения. Но этот плач не походил ни на какой другой. Перед огромной кучей песка, привезённой для ремонта, плакал мальчик 5-6 лет.
- Привет, малыш! Что случилось? Чего расквасился? – спросил я мальчугана.
- А-а-а! – ревёт ребёнок.
- Ты говорить-то умеешь? – беру за руку бутуза.
- … умею… а-а-а!
- Понятно… Наверное, тебя укусил… военврач! Или крокодил?!
- Не-а-а-а!
- Ясно! У тебя болит зуб. Надо срочно отнести тебя к доктору!
Ребёнок замолчал, обдумывая предстоящую процедуру.
- Что произошло? Доложи по существу!
- Нет, дядя! Зуб мне уже вырвали! – заморгал мокрыми глазёнками мальчик.
- Так-так… Ты оплакиваешь свой дырявый зуб?
- Не… Я башмачок потерял! А у меня мама!.. Она в аптеке служит… Такая строгая… Ругаться будет… а-а-а… - продолжил свой рёв маленький собеседник.
- Так-так… Громче кричи! Рот шире! Ещё шире! Вижу! Зуба уже нет… Сейчас мама тебя услышит и подойдёт!
Малыш замолчал. Тишина наступила в военном госпитале уездного города N. Слышно было, как падают осенние листья, как медицинские сёстры впиваются острыми иглами в ягодицы бойцов и  как майор медслужбы  Коронкин  натружено сверлит тупым инструментом больной зуб прапорщику запаса Зелепукину…
- Как зовут?
- Тошкой…
- Кар-тошкой?
- Не, дядя, Антон…
- Понятно, товарищ Антон…
Разговорив Антона, я узнал, что последние 2-3 часа он провёл в куче песка, что мама его служит в аптеке, что отец его погиб в Чечне… О строгостях его матери я уже был предупреждён… Я залез на кучу песка. Мальчик копался рядом. Минут через 5 я нашёл утерянный ребёнком башмачок.
- Твой лапоть, Антон?
- Мой, дядя Юра! Ура-а-а!
Отряхнув потерю от песка, Тошка обулся. Я отвёл его к матери. По пути мы договорились: строгую маму не расстраивать. Нас встретила уставшая, худенькая женщина.
- Ваш боец? – спросил я молоденькую аптекаршу.
- Мой… Что он…  натворил?
Я посмотрел в широко открытые детские глаза. Они, как с древнего иконного лика, молились на меня.
- Всё в порядке! Мальчик попросил проводить меня к вам.
Малыш прижался лицом к её животу. Мама удивлённо посмотрела на меня. Я приложил указательный палец к губам.
- Рад, что вы вместе, - сказал я женщине.
- …  -  ответила женщина мягкими ресницами и обняла голову своего сына…