В пустоте

  Двое приятелей встретились тем зимним вечером и направились в бар. А может быть, и не направились... Может быть, даже и не было никаких приятелей, и бара тоже не было, и зимы не было. Был только чистый лист бумаги, на котором все это было нарисовано. Да, нарисовано, и, причем довольно неумело, а  спустя какое-то время брошено в мусорную корзину. Впрочем, все это неважно. Поскольку неизвестно существовали ли эти двое вообще, то совершенно неважно как они выглядели, как жили, чем увлекались, как их звали, к чему они стремились и как относились друг к другу. Похожим образом мы относимся к прохожим на улице, редко задумываясь, что они тоже люди со своей жизнью. Но пока нас не посещают такие мысли, эти люди для нас просто не существуют. На самом же деле и мы не более реальны, чем эти прохожие.
  Двое уселись на свои места, а ветер захлопнул за ними двери. Один сел справа, другой слева. Вокруг больше никого не было, хотя можно предположить, что им всего лишь так показалось.
-Тебе не кажется, что здесь нет никого кроме нас? - спросил своего собеседника тот, кто сидел справа.
-Нет, мне не кажется. Мне вообще никогда не кажется. Я уверен, что здесь никого нет. Я никого не замечаю, значит, никого здесь и нет,- ответил тот, кто сидел слева.
-Разве может никогда не казаться? Странно, разве  предметы в темноте тебе никогда не казались тем, чем они не являются на самом деле?
-Никогда не казались. В темноте я только видел то, чем они на самом деле являются.
-Ты ошибаешься, тебе всего лишь казалось. С твоим мироощущением можно сойти с ума.
-Этот мир и так сошел с ума.
-А сон? Разве сновидения нельзя назвать чем-то кажущимся, ненастоящим?
-Сон настолько же реален, как и твоя действительность. Или действительность настолько же нереальна, как и сон. Это одно и то же. Различие лишь в том, что сны коротки, а жизнь - это затянувшийся сон.
-Я с тобой совершенно не согласен. Сон есть сон, а жизнь есть жизнь. Скажи, тебя устраивает действительность?
-Никоим образом. На каждом углу я слышу: надо работать, что-то создавать, заботиться друг о друге и прочую чепуху. Я считаю, что это бессмысленно. Жизнь - это страдание. Вернее, это беспрерывное бегство от него, которое становится возможным только благодаря исполнению потребностей. Люди этого не понимают, они цепляются за жизнь и ищут в ней смысл. Если уж на то пошло, то в саморазрушении гораздо больше смысла. Оно хотя бы имеет конечную цель. Я не хочу хотеть того, чего я хочу. Живите. Живите настоящим, прошлым, будущим. Живете друг другом. А я буду жить своими мыслями, оторванными от всего этого. И мне не будет ни хуже, ни лучше. Мне вообще всё равно.
-Ты не живешь, ты всего лишь существуешь.
-И это я уже слышал.
-Так почему ты не уйдешь отсюда?
-У меня еще слишком мало разума, чтобы преодолеть свои чувства и ощущения. Чувства не дают этого сделать. Чувства, которые и несут страдания.
-Мне кажется, что ты даже не существуешь, - вдруг сказал тот, который сидел справа.
Он остался один. Никого не было рядом. "Иногда мне кажется, что все мы только нарисованы" - подумал он.