Художник творил

Художник творил.
Правда, холст был еще белоснежно чист. Он готовил краску для первого мазка.
Я стоял у него за спиной.
Розовая, голубая, зеленая, … Кисть замелькала быстрее, и я устал отмечать те краски, которые он мешал у себя.
Наконец он нашел нужный колер. В руке новая кисть. Окунул в приготовленную им краску, глянул на кончик кисти в солнечных лучах. Плавно и даже напыщенно нанес первый мазок на холст. Я присмотрелся. Художник мешал второй  колер. А я разглядывал первый мазок. Взмах кистью, и второй мазок рядом. Я сравнивал.
Не выдержал.
- Извините, а нельзя было просто черную применить, или, если я не соображаю в оттенках, добавить в нее чего-нибудь?
- Эх! Мужчина! – отмахнулся тот.
Художник, мешая свои краски, добивался истинно красного колера.
- Художник! Мастер!
Это кто-то рядом.
«Дипломат!» - подумал я и отошел. Я не художник. Мужчиной назвали и то комплимент.