***

Слова снова царапают мне горло. Я становлюсь молчаливой дымкой чьих-то сигарет. Мною не нужно дышать. Мною нужно задыхаться. Зато я растворяюсь в воздухе. Зато я могу упасть на мостовую с двадцать четвертого и не разбиться. Зато я не мерзну в октябре. Зато я могу с лондонским туманом играть в прятки. И рук твоих касаться незаметно, когда захочу.

*** Кто-то сходит с трапа самолета. Кто-то сходит за сигаретами. Кто-то сходит на НеТ.

*** А кто-то случайным уютным вечером, как она, молча проходит мимо единственной записи в блоге призрачной анкеты. Смешно даже подумать, но этого бывает достаточно. Вот так они и начали с перехваченного дыхания от ночных бесед влюбляться друг в друга без усилий, наслаждаясь одним только фактом существования полностью принебрегая мировозрением окружающего социума. Без претензий на реальность встречи, вообще без претензий. За пределами вымысла эта неизбежная встреча позволяет описать себя только на языке мурашек на коже, изгибаемых спин, сокрушительных сердцебиений, зажатых простыней в кулаках, растрепанных влажных волос и зажмуренных глаз, где относительность временных границ и пространств теряет всякий смысл, где остается только желание совпасть и проникнуть, разместиться без остатка до самой сокровенной глубины, где сливаются в единый запах и связываются в один тугой узел, где она позволяет себе оглушающе молчать, а он шептать шепотом имя, которого НеТ... Кто-то позволяет себе быть безумцем и отдавать должное создателю истиных наслаждений, кто-то, кто так не умеет, глухо клянет родословное древо ведущее к праматери Еве...