Чужой Дом

                Кpай, сияние, стpах, чyжой дом.
                Яна Дягилева





Есть один дом. Сегодня, как и каждый день, хожу вокруг него и
вглядываюсь в окна. Обхожу кругом. Я подсматриваю и подслушиваю. Это
недостойно, низко и саморазрушительно. Это лишает жизни. Помоги, господи,
или кто-нибудь еще, мне это осознать по-настоящему. Чем плотнее закрывают
ставни и двери, тем сильнее я прислушиваюсь к тому, что там, за ними
происходит. И слышу, потомучто очень этого хочу. Смотрю на то, что от меня
скрыто умышленно (или случайно? - хотя, что это меняет). Вижу и почти всё нахожу,
почти все картинки, веселые и грустные. Зачем? Если оно всё существует не для
меня. Наверное, просто у меня здесь нет своего дома. Но скорее всего, нет самого меня.
Я не могу похвастаться тем, что я есть. Поэтому я даже не дурак. Вот так...
Родите меня!
...Но когда всё же удается пробраться за ворота, то меня выгоняют, и я убегаю.
И на следующий день снова прихожу, чтобы притаиться под забором, только уже
намного тише.
Все люди имеют возможность туда попасть. А меня ты уже никогда не впустишь!
И лишь потомучто это я.