Я говорю тебе про любовь

Она легче воздуха, но тяжелее твоих мыслей. Она громче вопля бешеного, но тише писка забитой мыши.Она своими нежными руками набросит тебе на шею петлю и затянет так сильно, что ты не сможешь не вдохнуть не выдохнуть, но потом ослабит свою хватку на тысячную долю секунды, но только для того чтобы начать свою пытку вновь. Вновь и вновь.
Она как прожженная шлюха, продается и ходит по рукам.Она будет уходить и возвращаться много раз. Она заставит тебя расцвести, потом завять и засохнуть. Она сожрет тебя как дикий голодный зверь, как съедает цветок саранча. Но лучше уж так сдохнуть. Чем никого. Никого и никогда не любя.
Она подлая и расчетливая тварь. Как ростовщица, которая даст тебе счастье под такой большой процент, что ты не просто будешь не в состоянии рассчитаться с ней, ты начнешь корить себя за то, что с ней и вовсе связался.
Эта тварь заставляет тебя писать/печатать/говорить. Заставляет сидеть и грызть ногти, которые ты давно уже съел, около экрана и жать эту чертову клавишу F5. Обновить и обновить, ждать и ждать этого ответа, как панацеи от всех болезней, депрессий, неудач и бед. И ты ждешь, грызешь уже и не ногти, а кожу на пальцах, ждешь эту дозу счастья. Такого глупого и бутафорского, как маска с нарисованной на ней улыбкой.Она приходит. Приходит и заставляет тебя улыбаться, благославлять её и весь мир. Но тут же она уйдет, вылив на тебя ведро помоев и оглушительно громко хлопнув дверью. И ты еще долго а может и несколько секунд держишь свою дверь закрытой, чтобы стучалась она перед тем как войти. Потом поверишь что она не придет, не будет этой любви и жизнь твоя будет напоминать серую, монотонную мелодию. А она придет вновь, так же неожиданно как раньше, будто её всегда ждут и всегда ей рады, как невоспитанная девушка, которая войдет, плюнет тебе в лицо и выйдет, а ты все равно будешь ждать её возвращения. Ты будешь ждать её, сам того не осознавая. Она войдет опять и сядет напротив тебя, будет сидеть и молчать, а ты не будешь знать что делать со своим вновь преобретенным счастьем. А потом придет ощущение того, что просто не осталось сил, даже на ощущение боли. Душа изъедена тоской, как кончики твоих пальцев. Все чувства и эмоции кому-то подарены, потеряны, проданы. И не осталось ничего. Только грязь на дне карманов, и какое-то чувство. Что-то вроде надежды.
Твое сердце подано тебе за ужином.
Ты хочешь превратиться в птицу.