Поэзия двадцать первого века

...У гастронома, в витрины которого были вставлены фанерные щиты, стоял парень и под
гитару пьяным голосом тянул незнакомую песню.

Струи дождя непрестанно играют
На крышах домов и на тоненьких вербах,
И в вышине, на миг замирая,
Носятся тучи под бешеным небом.

Черный асфальт, как безумное небо,
Тучи, как лужи, несутся беспечно.
Все, что есть в мире – безумнее бреда,
Все, что есть в людях, как мир, бесконечно.

Вот она, поэзия двадцать первого века, подумал я. 

Меня обогнал странно одетый человек с седой бородой. Он был в длинном грязном пальто и домашних тапочках с меховой оторочкой.

На голове ненормального бородача строго горизонтально помещалась военная фуражка, по околышу которой белой краской была выведена надпись – «Подземный космонавт». Дивный прохожий скрылся в дверях «Чайной».

Что-то, – возможно, созревшее внутри желание общения, – потянуло меня за те же двери. Я вошел в помещение и сразу вспомнил пивные моей далекой молодости. Дым коромыслом, матерщина, кислый запах плохого пива и духота. Я чуть было не повернул назад...

                (Фрагмент романа «13 пуля»)








.