жара

Жара, июль, Балтийский залив и солнце, уходящее за кромку горизонта. Усталые и голодные мы бредем с огромными рюкзаками в надежде найти подходящее место для палатки. Ноги вязнут в песке, ужасно хочется курить, но мы упрямо идем в надежде увидеть ровную полянку. Через 15 минут полянка приобретает невесомые черты «оазиса», вокруг пустыня и только тихое море мурчит под ногами.
- Тут нет людей, слышишь? Может где-то рядом дикие звери?
- Комары… они точно дикие.
Снова молчание. Шагаем в ногу, как два бойца. Мы же с тобой в одной связке. Вдруг впереди колючая проволока…
- Смотри, это же военная база!
- Нас возьмут в плен?
- Ага, и депортируют в Москву…
Переглянулись. Молча полезли через проволоку. Цепляюсь ногой за острую железяку, сквозь сандалии течет кровь…
- Блин, ты даже перелезть нормально не можешь…
- Я нормально, просто зацепилась.
- Теперь нас поймают и сдадут в милицию. Ты оставила вещественные доказательства!
- Кровь – не вещественное доказательство, это… какая-то другая улика.
- Филолог проснулся, на вот салфетку, иди – следы заметай!
- Я лучше поползу, вдруг враги заметят…
- Ползи, я тебя прикрою…ээээ рюкзаком.
Впереди – прекрасный сосновый лес и заброшенная смотровая площадка. Все – мы пришли. Ставим палатку, разводим костер. Над морем кричат чайки. Впереди – заброшенный причал. Бутылка вина, сигареты. Пошли…
- Вот интересно, зачем мы тащимся на этот причал?
- Не знаю, там море…
- Его и отсюда неплохо видно.
- Нет, отсюда его закрывает причал…
- На который мы ползем…
- Ага…
- Ну, теперь все понятно.
Холодные брызги каплями стекают по лицу. Солнце безнадежно тонет в море, хватаясь последними лучами за небо. Мы сидим на каменных плитах и пьем вино. Тихо. Море окружает и кажется что причал – это крошечный остров, который медленно, словно Титаник, погружается в воду вместе с нами. И только свет далекого костра оставляет надежду на спасение.
- В следующий раз мы поедем в Париж!
- С палаткой?
- Снимем там мансарду на Монмартре…
- Может, лучше с палаткой, а?
- Ну, где ты там ее поставишь-то?
- Как где? На Монмантре…
- Ну ее же придется все время таскать с собой. В Лувр – с палаткой, а там Мона Лиза…
- Она начнет ржать…
- И все поймут, что Мона Лиза долго сдерживалась просто…
- Потому что никогда не видела таких дураков, как мы.
Усталые,  возвращаемся на берег. Доползаем до костра. 
- Давай свои штаны. Мы их сейчас над костром высушим.
- Ты разведи его сначала…
- Нет. Вешай вот на эту палку штаны, а я дров принесу…
- Знаешь, что?
- Ну?
- Мы же в раю! У нас впереди целый день у моря, а потом еще Питер до поезда. Мы пойдем в Таврический сад, будем кормить голубей и пить пиво в той кафешке. Помнишь?
- А потом?
- Потом сядем на поезд, ты положишь мне голову на плечо, и будешь спать…
- Я проснусь, а тебя уже нет…
- Как это нет? Я всегда есть.
- Всегда – страшное слово.
-А мысль хорошая…
- Мысль-то хорошая, а… где штаны?
Дружно переводим взгляд на какой-то слишком уж высокий костер. Останки штанов жалобно болтаются на горячей палке…
- Мамочки! Мои любимые розовые штанишки…
- Говорили же тебе – бери две пары… лень тащить ей, видите ли…
- Они были красивые, удобные и так подчеркивали мою фигуру…
- Твоя фигура и так теперь вполне заметна, без штанов-то…
- Что же делать?
- Есть среди нас умные люди. Они берут с собой две пары штанов и… делятся ими с неимущими.
- Пойдем спать тогда…
- Ага…
Жара, июль, Балтийский залив. Наши следы на песке давно уже смыло холодное море…