Use soap

Все просто. В низком свете дневных ламп шаркающей походкой, ранним утром неизвестного месяца один из офисов тридцать второго этажа пересекла фигура не ниже служащего. Причем, служащего с социальным пакетом акулы, четырьмя выходными в месяц, личным кофейным адьютантом и фирменной наклейкой "от производителя" на подошвах туфель... Это ничего. Я уже многие недели только так и вижу своих калек, эти пятна штрихкода содержат всю информацию об услугах, которые могут оказать. Мой мозг сканирует их без задержек, раскрывая мне все вплоть до марки их автоматического пера. Пинкертон был бы здесь бесполезен; что скажите Холмс? - "Этот джентльмен идет из Старбакс." Мне приходится замечать их, чтобы не налететь. Пока делается одна копия, я сканирую двоих. Ах да, ведь я делаю копии... копии, копии, копии.

Вечно блуждающая чума, верховный жрец нашего культа галстуков по средам, словно поставивший себе клизму из кофе приближался по проходу. Прямо, ко мне. Слишком много раз клонированный чтобы жить, слишком приспособленный, чтобы сдохнуть. В этой васильковой рубашке он живой американский герб. Я заинтересованно ощупываю языком место отсутствующего зуба пока ко мне приближается безжалостный офисный рейдер. Шаги выдают в нем нетерпение, глаза пляшут от бумаг в его руках на меня. Теперь я вижу: эти бумаги и есть само событие. Листы имеют следы сгибов, он не знал как лучше появиться передо мной - держа их в руках или пряча. Он понимает, что я его заметил, он замечает, что я понял. На последних шагах жрец опускает глаза в написанное, линия губ искривляется, брови страдальчески подняты. Начинает бубнить - проглатывает несколько слов, делает глубокий вдох что-то выискивая в тексте:
- Первое правило бойцовского клуба: не говорить о бойцовском клубе. Второе правило... ээ..хем. Это твое? - на лице застывает маска античной печали. В глазах ублюдка поют птицы.
- Это что какая-то секта или культ? - тень от облака упала на его лицо и мне на секунду показалось, что оно было обезображено страшным ударом, - Представь себя на моем месте: ты находишь такое...

Через всю сухость и безжизненность окружающей меня реальности года 199* от рождества Христова, месяцы бессоницы и истощение я вижу в сочных красках своего ультраплоского телевизора, расплавленного и взорванного вместе со столиком "Инь-Янь", вижу пот на лбу этого жреца, запекшиеся швы на губах, заплывший левый глаз с кровавым подбоем и свои сбитые кулаки.
- Скажи, что бы ты сделал?.
Что бы я сделал? Эти образы - они как живые. По какой-то причине я вспоминаю ночь в баре. Тогда я также смотрел на своего собеседника и его мягкое лицо, освещенное ядовитым неоном, было похоже на мультфильм. тогда я впервые почувствовал запах серы в воздухе и мой собеседник впервые молотил мне ребра на стоянке позади бара. Когда тебе кажется, что ты смотришь мультфильм, ты с радостью осознаешь, что тупеешь и твое эго растворяется среди прочих красок этого завораживающего видения. А что после, Джек? После ты одним разрядом вспоминаешь кем являешься. Хочешь знать действительно ли в этот момент открывается твоя истинная природа или это еще один анекдот, который ты, пережив кому собственного бессилия, рассказываешь про себя самого? Уже не хочешь потому, что в тебе просыпается тот, чьих возможностей ты не знаешь, но чья сила пьянит. Ты хочешь летать по воздуху, ходить по воде. Ты хочешь быть неуязвим? Я белая горячка Джека.
Парень явно ждет от меня ответа. Я начинаю путаться:
- Well, let me tell you what whould I do. Я был бы очень, очень осторожен в выборе тех, кому показывать это. Потому, что тот кто это написал - не знает, что такое дювэ.