Все мы... писатели

Вот.
Новый день - новый лист. Спросони белый, как выпавший за ночь снег. Разум проснется, и сразу  всплывут черновики, со дна дня вчерашнего.
А вчера что?  Кто-то громко книжкой хлопнул, кто-то нарисовал пару каракуль неуверенной рукой, кто-то кляксу поставил. Кто-то оставил лист пустым, а кто-то мелким почерком испещрил все вдоль и поперек.
Все мы пишем. Истории своих побед и поражений. Каждый свою книжку.
У кого мелодрама с проблесками разума получается, да такая, что впору в соплях топиться после прочтения. У кого-то ужасы. Читаешь, и думаешь, «Боженька, дай мозгов такому писаке, а то ведь чужие книжки измарает». По мне так юмористические сборники хороши, ведь смех продлевает книжки. То бишь жизнь. А если и помрешь со смеху, так хоть последняя страница будет с веселым смайликом.
Все мы пишем свои историю, и имеем на нее право. От классики жанра, «она была бедной провинциалкой, он был принц с московской пропиской на белом мерине», до полного фэнтэзи, «я попал в шоу-биз за талант». 
А еще….а еще есть такие люди, которые пишут, смотрят, что в итоге получилось, …и снова пишут. На сей раз в дневники. Конспектируют, так сказать.
Сложная связка? Для обитателей литературных журналов – нет.