101

Рисунок 99г: Дегенеративный букет


***

Вчера вечером нас, наверное, сам сатана посетил, уродовал нас, насколько это ещё возможно. Женька орал, я чувствовал себя находящимся в странных потемках, очень похожих на те, что получаются при свете свечей. Вовка рассказывал свои ужасные сны неприятно чмокающим голосом, с лицом похожим на мордочку; всё долдонил, долдонил, уточняя детали, вспоминая продолжения и ответвления… Женька и ночью орал, и я проспал до 9-ти утра. Все мучило скверное ощущение, что А., конечно, не рискнет со мной связываться (!) Ещё с С.,Б. и компанией разбирался, и тоже не было никакого взаимопонимания. Всё толковал им, что я постмодернист,  т.е., что о такой породе людей и в книжках написано – но они все на удивление мало читают…

«Прогресс - вижу теперь, что цель далека». Лес на  очень крутом склоне - поднимаюсь, за ветви хватаясь, удобно, но и заблудиться легко. Прислонился к стволу, отдыхаю, уверенность - ствол, но впереди такие трудности, что рот кривится и не выходит улыбки: «это уж слишком - мерки богов…»

Злые дубиной колотят, деловые борону прицепили, озорные подножку ставят, слабые в заблуждение вводят, и даже сочувствующие расслабляют сомнительным образом, а я все иду...

Стою перед водопадом, сомневаюсь-решаюсь, вдруг вижу, что мне к ногам гири прицепляют, а в штаны дерьмо кладут... Фигушки: «теперь  точно полезу. Хотя бы отмоюсь. А может, и гири отвалятся. В бою и смерть  красна» ...Смерть всегда сначала черна, потом красна и, наконец, опять черна....

Цель далека, далека и чувствую себя мальчиком малым, смелым и потерявшимся. В мире один; сейчас вот шагаю туда,  где надо деньги заработать и следить, чтобы тебе не откусили палец - привет дяде Диккенсу. Лишь цели, как мальчик, покорен, лишь с нею, как маленький,  ласков - она сама, как мама, ласково светит мне издалека. Мир коричневый и серый, местами черный, местами в пятнах яркой краски и только там, начиная с деревьев и выше, то, что бальзамом ложится на душу, что снимает проказу - и я дотянуться пытаюсь...

Мир коричневый, серый, а вдали маленький желтый диск. Вдруг перемена: на мир еще и сумерки пали, а желтый диск  засветился - момент разделения, начала противохода...

Дошел до поворота, за которым ожидал увидеть небо и цель на нем приблизившимися, но и там только рассвет, цель бледна, далека. Снова иду, вдали вижу еще один поворот...

Встретился мне на пути старый остов чего-то, наверное, судна. Живописно он выглядел и я задержался, стал жить робинзоном... - пока не увидел, что к нему на авто ездят, ведя разговоры о том, что хорошо бы проемы застеклить и занавески повесить. «Хорошо бы дальше в путь тронуться»…