Труд

Не орошая свой путь слезами трудового пота, кашляя от усталости и задыхаясь порою - мы норовим стать среди бессмертных.

Нас в жизни видели прохожие...Звук нашего голоса поколебал воздух... Наши строчки, наши извилистые, когда-то глупые, когда-то глубокие строчки кто-то когда-то прочитал!

Десятки тысяч мыслей, заплетённые узорами, пересеклись, разукрасились, прожили свои жизни и породили новый смысл. Миллионы смыслов, бродя хороводом в неподвластных нам сферах, породили жизнь..

Что есть пантеон бессмертных, когда мысль наша, прижатая, униженно прибитая к земле, не может подняться к небесам...

И зачем тебе эта ниша в пантеоне бессмертных, обитая красным бархатом, зачем тебе цветы у твоего погребального портрета - когда тебя, мыслящего и живого, никто не увидит, не услышит твоего голоса, позабудет все твои строчки...

Падут империи, цивилизации, миры. Жив будет живородящий логос, жива будет мысль и смысл с ней, и если ты одухотворишь её, она будет жить и после твоего исчезновения, удивляя прохожих, вдохновляя гениев, смиряя служителей.

Эта твоя мысль - это добро. Это твой труд, твоё призвание. Никто не посмеет спорить, что мысль твоя слабее каменных египетских пирамид. Их уже нет, но смысл жив.