Будь здорова, вешалка!

       Случилось это лет тридцать тому назад. Работала я тогда в редакции районки и в то разбушевавшееся половодьем весеннее утро размышляла, во что же мне обуться: если редактор пошлёт в колхоз, то надо запрыгнуть в "болотные" сапоги, а так хотелось форсануть в новеньких лакированных венгерских сапожках! Подумала: наверное, всё же придётся ехать, и пошлёпала на работу в резиновых.
       Каково же было моё разочарование, когда увидела на вешалке в нашем кабинете шляпу, старенький плащ и "походные" сапоги нашего редактора.
       -Значит, поедет сам, - мелькнула мысль.
       Во дворе ремонтировал старенький, вечно ломающийся УАЗик наш водитель Виктор, здоровенный молодой детина. Поскольку он был моложе другого Виктора - фотокорреспондента, мы его прозвали Витя Маленький.
       Ремонту, по всей видимости, машина не поддалась, и он, вытащив злополучную деталь, пошёл с ней в кабинет редактора.
       Чтобы попасть к шефу, надо было пройти через наш кабинет.
       Весь в своих невесёлых мыслях, согнувшись под тяжестью детали машины и уткнувшись взглядом в пол, ввалился Витя Маленький к нам и, увидев в первую очередь сапоги и плащ, не поднимая головы, громко выдавил из себя:
       -Здрасьте, Иван Галактионович!
       Все, кто были в нашем кабинете, повалились от хохота. Виктор недоумённо повернулся, поднял на нас глаза и ничего не понял.
       На гомерический хохот вышел из своего кабинета редактор. Увидев его, Виктор чуть не выронил тяжёлую деталь, и только теперь понял, что поздоровался он с вешалкой.