Последняя страва. Против Серых

Шатнулся мир, как пьяный вурдалак, отведавши кровавого заката. Буян Слейпнир, богами не обкатан, и морю глаз не вышибла скала…
Мечтая переждать войну под катом, невзрачность по лощинам залегла. Здесь глух один, и слеп давно другой. Изгорбились глупцы, от серости порочны; и редко кто волхва расслышать хочет, и ведьму, и напевы рек и гор. Им Правда – как болезнь, как мрачный морок ночи. А Кривда правит бал за годом год, и в сумраке веков теряет голос горн.
Столкни же мирозданье с мёртвой точки, бутоном развернувшись, коловрат! Тянись на бой, кто прав, кто виноват – неряшливой толпой, гурьбой и чётким строем! Семь стражников вздохнут, но семь заветных врат, Межмирья мост и чистый лист откроют…

Луна упала, быстро окосев – теперь у Сатаны компас утерян. Из Нави лезут призраки и тени – легко минуя башни, рвы и стены, ползут по внедорожной полосе.
Идём. Ещё подтянутся войска. Добраться бы теперь до переправы. Мы – Тьма, нас тьма. Мы тем извечно правы, что злой напор – весь наш нехитрый скарб.
Лихой навар с полей последней стравы – не ладно в ней поживу отыскать, но грянет бой. И Свет сойдётся с Тьмой. В умах роятся доводы и схемы: то – светопреставление, то – мор, где твой клинок – на щит, где – траур мой... Но на трёхцветной шахматной доске мы от серости оставим лишь дымок!

Гаргулии летают здесь и там, да воет волк таинственно и злобно. Косятся жадно монстры на съедобных, а орки прут в атаку от моста. Драконы кружат, шустрые шуты. Среди сапог снуют седые гномы. Кругом следы сраженья и погрома, но держимся и я, и он, и ты – покуда дух, как пепел не остыл.
Где гоблины, где князь – распутай, Чёрт! Загасим Серых, надвое поделим – на Тьму и Свет – пространства и недели. Вот сущий ад: опять саднит плечо, и кровь на плащ струится горячо...

И ни надежд? Ни радужной души в контексте тусклой мертвенной Вселенной?
Восстань! Легко порядок свой верши! Наш Путь не стёрт. Не спеты мы. Нетленный, наш мир звенящ. И необъятна ширь.
Воздвигнуть Новь дерзнём на пепелище, не дав векам забыться и застыть. Волшебные часы заставим говорить. Мечтающий – силён, торящий Путь – не нищий!
От возрожденья пусть укрытий ищут те жалкие, кто затхлостью не сыт.
Потопит всё, и все барьеры руша, любовь запустит пульс тревог и чувств. В полёт! – не дрогнув мыслями ничуть. И новый мир запеть, и грохотать лавиной – опять заставит взгляд один невинный.
Туч не щадя, свой плащ кровавый вынув, взойдёт Ра-свет. Амон,  да славен! Чур.

© VitaVi, 2009