она

      
               
                "...Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
                Сломать его едва ли можно вдруг!..."***



    Было уже давно за полночь, когда она дочитала книгу…и ревела потом, долго, громко и мокро. Обычное дело - принимать чужие переживания и боль, как свою, вроде как своей мало…
В комнате было сумрачно, вчерашние чайные свечи отгорели ещё вчера, растаяли, как лёд в бокале с забытым мартини. Она любила красный. Всегда любила не то, что окружавшая ее компания.  И не то, чтобы это ее чем-то смущало, но лёгкое чувство обособленности и непричастности к этому миру возникало периодически и холодило ей душу, лёгким, еле уловимым дыханием. Дыханием одиночества. С годами, это чувство сживалось с ней, вкрадчиво и нежно, незаметно заполняя собой все ее хрупкое существо, отравляя в ее лёгких воздух…Противоядием была любовь…Неумолимым условием ее жизни была любовь…Без нее не дышалось, нездоровилось и немыслилась ей ее жизнь…

- Ну что ты, девочка….глупая моя, хорошая девочка…- шептала она сама себе.- Ну что же это, хватит, милая…я - я тебя люблю…

    Чем утешить себя, чем успокоить, когда опять всё рушится, все, с таким теплом и заботой выращенное на протяжении последних лет? Любовь  разбивается вдруг и неожиданно, (как это обычно бывает). Разлетается на сотни мелких брызг…

- Так надо, радость моя, ну надо так…ТАК в этом мире для тебя все устроено…для тебя  - только так.

     Она рыдала, шептала, сбивалась с мысли, сбивалась с дыхания, силилась вспомнить все и забыть…забыть…забыть…
За окном наглый, словно сбежавший на свободу, ветер неистово донимал всех, кто попадался ему на пути…Деревья, уже давно очистившие свои души от прошлогодней листвы, вытворяли неистовые па, прогибались, наклонялись, маялись.  Фонарный столб, единственное ночное существо, не поддававшееся этой ветреной радости, стоял крепко и освещал действо. На стенах ее комнаты, всем этим провинциальным  театром теней,  разыгрывалась настоящая драма…
     Конечно, у нее был способ, свой способ пережить этот ночной приступ одиночества и нелюбви. Она представляла, как где-то там, в недосягаемой вышине,  кладёт голову ЕМУ на колени, ОН, улыбаясь так безмятежно и ясно, гладит ее волосы:

- Ну что ты, девочка….глупая моя хорошая девочка…всё будет хорошо, милая, у тебя всё будет…я…я тебя люблю…

     И она засыпала. Одна, но  не одна… Тихая, смирная и такая счастливая. Обычное дело.



*** Н. Заболоцкий. "Некрасивая девочка".