Сказанье о поэте

«Ты от стихов своих умрешь», -
Цыганка раз гадала.
Поэт не верил: «Это ложь!
Цыганкам веры мало».

И он забыл об этом дне,
В дела уйдя с верхами.
Лишь силуэт его в окне
Светился вечерами.

Стихи вреда не принесут –
То общее поверье.
…Лежат бумаги там и тут:
В шкафу, в столе, за дверью.

Но надоел поэту хлам,
Очнулся он от гонки.
Решил он навести бедлам
И нанял экономку.

Она листы все собрала,
На полку над кроватью
Сложила их, потом ушла,
Взяв за уборку плату.

Лег, успокоился поэт.
Устали его руки.
Вот сон подкрался, наконец.
Во сне он слышал Фуги.

А полка стала провисать,
Не выдержав давленья.
Ведь смог он столько написать
Себе на удивленье!

Прошла секунда, прошло две,
И полка полетела.
Поэту прям по голове!
Жену и не задело.

Сбылось гаданье прошлых лет!
Сбылось гаданье роковое!
Хоть и не верил в то поэт,
Но отошел он в мир иной.

Воды немало утекло,
Прошли года, столетья,
Но до сих пор не умерло
Сказанье о поэте.

Зачем всю жизнь писать стихи,
Тома строчить бездумно?
Кому, кому они нужны,
Все мысли ваши умные?!