Из писем Рядового солдата. Адрес не указан

  Да… Как же это все надоело… Снова белый лист. Проклятье, сколько их было белых?! Устал… Одни белые листы кружат в голове. Одни банальные и ничтожные начинания, без конца… Без конца… Так и кажется, что вся жизнь пройдет без конца. И вместо точек – одни троеточия… Неужели я только сейчас начал задумываться над тем, как же я жил все это время? И только сейчас понял, сколько дров наломал, а палить их негде. Вот так… Скольких же я погубил? Сколько их было? Сотни? Тысячи? Как же это, наверное, больно умирать, как больно лишаться всего… А я – лишал, я убивал. До… этого времени. Что-то во мне изменилось. Где былая жестокость? Где же эта гордость, где надменность, где самодостаточность и благополучие?!
 
  Нет… Ничего нет. Одна зияющая пустота в груди. Как будто умерло что-то там, умерло и больно это осознавать…

  Я одинок…

  Как же я одинок. Мы все одиноки. И даже когда кто-то рядом со мной – я один. Никого нет в моем сердце – в этом мое одиночество… Как та же пустота, которую не заполнить, как этот проклятый белый лист. Черт, если бы я был немного проще, может быть, тогда проще было бы мне все это понимать?! Почему все так сложно и к простому не сойтись. Значит, я одинок и несчастен…

  Самоуверенность и жестокость покинули меня, и я остался сам на сам с их последствиями. Теперь я один. И что? Что дальше? Что мне начать писать на этом белом листе? Опять все ту же белую пустоту? А есть ли смысл? Есть ли смысл вообще что-то писать или начинать? Начинать… Каму будет прок от этих начинаний, если я совсем один? Можно растаять в какой-то мечте, можно верить, что не всегда будет так, что однажды это пройдет…
 
  Однажды…

  Отдаленные мечты рвут мое тело больнее отравленных мечей. Во мне нет сил ждать… Во мне нет ничего и вокруг ничего. Люди оказались кусками мертвой плоти, мир – отравленной клоакой…

  Завтра я встану с восходом солнца и уйду. Да, просто уйду… Куда – не знаю. Я буду идти, пока не откажут ноги. А когда идти больше не будет сил, я сяду на землю и буду сидеть… я буду сидеть, затем лежать, я буду ждать смерти. И однажды она придет ко мне… Она придет ко мне… Она ждет меня. Я не одинок. ОНА ЖДЕТ…