Победа другой ценой

Холодный ветер обжигал лицо,
Морозец был под тридцать, с ветерочком!
А он пытался сохранить тепло
В душе замерзшей. На лице ледочком
Застыли вдруг осколками снега,
Питая память не забытым прошлым.
Куда, куда ушли его года?
И почему забыть все так не просто?
Не гнущимися пальцами достал
Из портсигара терпкий самокруток
И, закурив, неспешно зашагал
По тихому селению под утро.
Осталась за плечами вся та жизнь,
Изломанная вся на поворотах,
А вот сейчас - поди же, приглядись!
Потеряно же все, погибло что-то...
Он шел, не замечая никого,
И даже обжигающий окурок,
Картины переполнили его
Прожитой жизни без прощенья. Хмуро
Он оглянулся. Била по глазам
Идиллия, сложившейся в деревне.
"Идиллия - для всех, но только нам
Окажется и не такой, как прежде!"
Цену такого счастья он познал,
Хлебнул, еще с лишком, но не согнулся!
И искупать вину не пожелал
Он больше никому, когда вернулся...
Закат алел, окрасив белый снег.
Он - не такой, каким привык он видеть.
Привычка есть: закат - прошел обед,
Но ужин все ж не скоро. Век б не видеть!
Смахнул слезу, нахлынули мечты,
Их побороть он даже не пытался!
Он просто знал - суровее зимы
Такой, как он, уж вволю навидался...
Простуженный и хриплый голосок
Какого-то парнишки молодого
Разрезал тишину наискосок
Знакомого вдруг говора блатного.
Забилось сердце чаще и быстрей,
И на глаза нахлынули вдруг слезы -
Он двадцать лет особых лагерей
Провел в таком общении ничтожном.
И он стоял, внимал и ощущал,
Что прошлое уже не схоронится,
Пока не перевелся тот аврал,
На чем работа по сей день крепится.
Он прислонился к гаражу спиной
И наблюдал за руганью парнишек.
И много лет назад он был такой,
Как вот они сейчас, не знавший книжек...
Хотя сейчас - другие времена,
Наказывают только тех, кто нищий.
А что - тогда? Тогда - в его года?
Примеров - сотни, даже, может, - тысячи...
Замолкший спор. Смотрели на него:
"Ты, что, папаш, на холоде-то мерзнешь?
Иди домой! Что ж слушать тут вранье?"
А он - молчал - не говорить? - не вспомнишь...
И, улыбнувшись этим молодым,
Он зашагал к себе, в свою квартирку.
Его года, как сигаретный дым,
Остались там - с колючею запреткой...
Пройдут года... И постареют те,
Кто вот сейчас у гаражей стояли.
Но ту цену войны, победы не
С той жизнью за колючкой не считали...