Жизненный цикл

На горе стояла Женщина. Смуглые босые ноги продавили влажную и рыхлую после дождя землю. Ее всеобъемлющему взору открывались лесные просторы, реки, моря, океаны, скалы и пустыни. Дикий первобытный ветер приносил к ее ногам золотую пыль Сахары и разноцветную листву индейских лесов. До нее одновременно доносился шум прибоя океанской волны и журчание неугомонных горных речушек, что впадали в голубые воды этой планеты. Она ощущала густой древесный аромат и соленый запах Средиземного моря, от которого сводило ее широкие скулы. Он –  в силах которого приносить вести,  послания и предчувствия, засыпающий глаза песком с неведомых дорог и парадоксально заставляющий Видеть лучше. Видеть так, как Видит Она. Он – призвание, которого перемены, вселяющие желанное чувство свободы и архетипический страх неизвестности. Он – шепчущий нам секреты наших предков, мудрость, заложенную в каждой частице его,  и сталкивающий нас с неизбежностью изменения, трансформации, без которой не было бы смерти и, соответственно, жизни. И ее черные длинные волосы тоже развевал он. Вестник богов. Ветер. 

Она глубоко вдохнула переполненный воздух и прикрыла красивые, но уставшие глаза. В розовом просторе неба над ее головой пролетал сокол. Они встретились взглядами, это был взгляд узнавания, распознания. Взгляд давних знакомых. Глубокий, немного низкий голос рассек воздух - Она крикнула ему что-то на неизвестном языке… арабский? Латынь? Неважно, ведь он ее понял. Зоркий гневный  глаз, внушительный размах крыльев, молниеносное движение. И вот он уже летит на невероятной скорости, камнем вниз, к Ней. Она неподвижна, только кулаки сжимаются крепче с каждой секундой, так, что ногти вонзаются в кожу до боли, до крови. Острый неумолимый клюв впивается в женское горло, несколько мгновений, смертельная артерия… и он улетает. А Она лежит на влажной черной, как ее волосы, земле , истекая красным гранатовым соком. Кровь смешивается с землей, земля сливается с кровью. Недостает одного элемента. И вот по ее смуглой щеке стекает соленая средиземноморская вода. Кровь, земля и слезы. Смешиваясь вместе, они наглухо захлопывают старые двери и открывают новые деревянные резные ворота в новую жизнь. Она лежала и в ее глазах отражалось багряное предзакатное небо. Какой до боли в мышцах пронзительно приятный цвет. Она умирала вместе с уходящим солнцем, пока земля не поглотила ее.

 Наутро солнце возродилось и все снова засияло в золотых прозрачных лучах. Ожили холмы и деревья, запели птицы и побежали ручьи. История продолжила свой ход, и смерть Женщины не была концом этой Женщины, как и солнце не заканчивает свое существование, каждый день умирая. И все мы рано или поздно понимаем, что оно и не умирает вовсе.

А сегодня, когда я сидела на подоконнике и глядела на горы, вестник богов, он, чье призвание доносить до нас мудрость предков и послания из параллельных стран, нашептал мне на ухо, что в то самое утро где-то далеко, в одной семье вместе с зарей родилась девочка. Темноволосая с карими глазами.

Jocelyn Pook - Death on the mountain