Психоз, ага

Хренов ты кусок мяса. Как я тебя ненавижу. до покалывания в воспаленных уголках глаз, до fever of my brain, чертовски. Будь проклят тот день, когда я тебя увидела. Будь проклят тот день, когда - дура - познакомилась. Седьмое чертово декабря. Никогда не забуду его, твою мать.

Ровно год. чертов год. Fuck it! Русские слова судорожно смешиваются с английскими. Это психоз, детка. Действительно - психоз. Сижу на полу гребаной комнаты и слушаю повторяющуюся песню весь чертов вечер.

Каким образом нас угораздило опять поссориться, я не понимаю. Ты, чертов урод, даже не представляешь, насколько это больно - видеть тебя и не говорить с тобой. Ненавижу это. Ненавижу, когда моей жизнью управляют. Знаю, что если я не сделаю первый шаг - ты наплюешь. Тебе до ламполчки, что уже 365 дней я люблю тебя до потери пульса (как это ни банально). Если банально, тогда я люблю тебя до смерти от анорексии каждые пять секунд.

Ничего себе другого не желаю. Не хочу любить. А это невозможно.

Я просто уже не знаю, как это все вылить и куда.

Встрахнуться башкой об стену и съесть что-нибудь круглое. чтобы зрачки вывернуло наизнанку. чтобы забыть твое имя.

банально все вокруг до черта. если бы я была ветром я бы сделала что-нибудь грандиозное. а пока что саме грандиозное в этой жизни - чертова любовь к тебе, которую не уничтожит даже химиотерапия и шунтирование, очистка организма тем более бесполезна.

хуже отравы только наркотик
ненавижу быть зависимой
особенно от тебя