суббота

                Ненавижу субботу.
День, которого так долго жду и, который меня так разочаровывает.
Это похоже на день рождения, на который ты надеешься получить много тепла и добрых слов, а твои родные о нем забывают, потом долго извиняются, а праздновать начинают через пару дней, когда день уже прошел, момент потерян, зато у всех есть время. Тебе дарят хорошие и абсолютно ненужные подарки, становится жалко, понимать, что людей так и не стало волновать, что тебе нужно на самом деле. Большое застолье вгоняет тебя в жуткую тоску и желание жить пропадает с первой вилкой этого тобой ненавистного  салата оливье, который ты никогда не любил, но всегда боялся расстраивать свою единственную бабушку, поэтому давишься им на каждом празднике. Тебе кажется никому неинтересно, любишь ты этот салат или нет, этот салат все любят, а поэтому тебя даже не спрашивают, в этот момент ты начинаешь игру, думаешь: «Вот я спрячусь, они будут волноваться, куда я пропал, станут меня искать, долго не будут находить. Взрослые бросят свои рюмки и не выпьют следующие сто, а дети.. Наверное, кто-то примет это как игру, а кто-то по-настоящему испугается. Вот здорово. Это же мой день рождения и все будут наконец-то думать обо мне. А не о мировом кризисе, который меня не касается.
Ты с улыбкой встаешь из-за стола, больше не хочется плакать, потому что ты нашел решение. Никто не замечает, как ты выходишь, ведь их глаза покрыты туманом повседневных проблем и неурядиц, ты идешь в другую комнату, либо обходишь всю квартиру, пытаясь найти наиболее подходящее место, конечно, этим местом становится большой шкаф с мамиными платьями и папиными галстуками. Ты залезаешь внутрь и уже с наслаждением ждешь, когда заметят твое исчезновение. Сидишь в шкафу, тебе, кажется, вот-вот все спохватятся и начнут поиск, но никто ничего не говорит, а ты слышишь только смех незнакомых тебе родительских друзей, ты ждешь, проходит время и твои ноги начинают затекать, потом шея, руки и ты больше не можешь так тихо дышать, начинаешь дышать. Как обычно, меняешь позу, все ждешь и ждешь, тебя никто не ищет. Потихоньку наслаждение от ожидания превращается в обиду, а потом в злость. Ты начинаешь хотеть есть, нужно в туалет, но все еще в глубине души, ты надеешься, что сейчас тебя начнут искать. В результате, получается два варианта: либо ты не выдерживаешь- злой и обиженный выходишь из шкафа, садишься обратно за стол, и что самое мучительное, именно сейчас, твои милые родственники хотят сфотографировать твою милую мордашку, и просят тебя улыбнуться, а тебе хочется кидаться ,бежать, прыгать, кричать, но ты встаешь и послушно натягиваешь свою улыбку. Кстати с фонарем вместо вспышки стоит твой большой папа, выглядит очень по-дурацки, но вряд ли догадывается об этом.  Все это настолько мило, что хочется убиться .
 А второй вариант- когда твое ожидание настолько тебе надоедает, что ты просто засыпаешь, а потом, кто-нибудь открывает шкаф, чтобы достать пальто уходящих гостей и тут- «Ах, что ты здесь делаешь? Ты свалил любимое мамино платье и все помял! как не стыдно! Прочие высказывания по этому поводу, ты идешь провожать дурацких гостей.
Еще пару дней спустя, выслушиваешь от всех различные речи, из которых надо было уяснить, что поступил ты крайне невежливо, больше никогда так делать нельзя.
Так и проходит твой день рождения - любимый праздник.
Суббота жутко похожа на такой день рождения. Мнимая забота и настоящая тоска.
День- сомнение.
Ненавижу субботу.