Минувшая жизнь

Пусть это читает, тот кто сединой от горя оброс,
Я рос 12 лет бед и счастья.
Пол жизни - пол полосы.
Да, я называл свою жизнь несчастьем, хотя надо было явством,
А свой дом графством.

Я любил свою семью и часто ненавидел,
Я бил свой организм, а иногда лечился и верил.
Верил в то, что стану кем-то видным,
Видел мир вокруг себя.

Сколько бед там было, всюду смерть царила.
Вроде бы было неплохо, но опять всё всплыло.
Писал треки, собирал в голове ритмы, сочинял рифмы.
По этому поводу были битвы, читали Кутузе свои молитвы,
Видны были мои способности.
Области, где я просчитался
Отпустил в небо,
А с некоторыми до сих пор
Наедине остался.

Клялся, что стану лучшим,
Что не прольёт мать слёзы из-за меня,
Что я не буду худшим.
Вроде Буш сменился на Барака Обаму,
Лаву лил мозг на мои строчки.
Кончались чернила в ручке,
Ручки прекрасной дамы всё не старели.
Я верил, что я никогда не постарею,
Свои мечты лелею.

Знаю, что всё ещё впереди,
Хотя сейчас я размышляю,
Как будто я на старости.