День архитектора когда я перестала его любить

Кто вдыхал за меня эти краски,
Так и эта зима пришла, чтоб остаться...
Krec

Я хочу чувствовать на вкус эти воспоминания. Хочу раздирать их со стен нашего обшарпанного дома, до штукатурки, до боли под ногтями, до побелевших рук.
И я ведь недавно была на той остановке.
Аромат только испеченного хлеба, который нас будил. Распахнутое окно кухни. Обязательно натуральный кофе в турке и запах этого хлеба путается в моих волосах, в твоей мягкой спросонья улыбке. Он проникает даже под холодное одеяло, когда ты уходил на работу, но я не говорила об этом. Это был наш запах, наше утро... И ты ведь мог тогда ревновать меня даже к запаху хлеба, который оставался со мной, когда ты уходил на работу.
И я не могла спать, смотрела поверх телевизор, шептала тебе письма с балкона. И это тоже уже было...

Занять руки, занять руки чем-нибудь! Пока они по инерции ищут твои волосы, пока горят огнем без прохлады твоих губ.

Если бы мысли можно было автоматически переносить на бумагу, наверное, лист представлял бы склад чего-то очень горького, сверху прикрытого слоем взбитых сливок. Вот они облака! Сладкие и пустые...
Птицы, больше не пойте мне песен! не хочу, чтобы слышали мое сердце... Никогда не смогу нарисовать твой портрет. Это не бред, только не говорите, что это бред!!!
Никто не может вечно сидеть у окна, иначе давно бы изрезали глаза кистью мысли. Только слезы, слезы, слезы, и не помогает совсем это ощущение разрезанных глаз. Лучше б никогда этого не видеть - о, этот холст. Правда!
Кому нужна эта истина? к черту ее! Она все портит, портит, есть же страна Лжи и Покоя!!! Отпустите меня туда, высадите не на той остановке... Высадите...

Хотя нет, конечно, это всего лишь трехчастная истерика - из-за себя, из-за тебя, да и разрезанные глаза не дают покоя. И тебя уже нет, и только эти вот воспоминания не дают покоя. Ты где-то продолжаешь воздвигать свою страну Лжи и Покоя. И другая вдыхает твою улыбку с твоих рук.

Пройдет несколько лет, и я встречу тебя в узких коридорах, сумеречном переходе или на сцене во время праздника. И ты выйдешь на сцену, и тебя представят как нового, выдающегося архитектора.
И ты скажешь:
- Здравствуйте, я архитектор, и я обещаю в ближайшее время достроить страну Лжи и Покоя.
И все разразятся аплодисментами, потому что через несколько лет не останется людей с разрезанными глазами, и всем захочется Лжи во благо Покоя.
И ты подойдешь ко мне и скажешь:
- Я архитектор.
И я, конечно, тоже пожелаю тебе удачи, успехов и исполнения желаний. И тогда мои разрезанные глаза увидят твои руки. Не те ветви летней прохлады увижу я и отшатнусь - а изрытые каналы идеями о стране Лжи и Покоя заставят меня плакать.
Не пойте птицы, не пойте... Я садила эти семена, целовала эти стебли, только дерево выросло кривым, ведь, не женское это дело.
И ты захочешь взять меня за руку, но я отшатнусь как рассудочная, как настоящая, разрезанная глазами, кровоточием беспрерывных слез. И ты испугаешься, первый раз испугаешься самого себя и своих рук. И не захочешь спать у нее на коленях. И не узнаешь, поздно ли ты испугался, ведь я уже буду бежать прочь, не дожидаясь этих вопросов.

И дома я сползу по захлопнутой двери, и горло пойдет проклятиями как кровью, и вопросительными знаками. Но так суждено, так ты сама хотела. И хлеб вспомнила и возжелала этого обратно. Потому и убежала. Но нет, нет. Не выдержать мне возвращения, не заплакать слезами счастья.  Ибо, зло уже не мое. Я освобождена, одинока. 
Возьми и ты меня, лето, прочь. И этот воздух, и все, что есть вокруг - нелепое стечение обстоятельств. Видимо тогда, я стояла одной ногой в стране Лжи и Покоя. И готова была остаться. И дать руку для надписей и предписаний проекта... Но тогда еще ты не был архитектором, ты только собирался им стать. И пытался не копать до сути,  ведь, в конце все разрезают плоть - режут глаза. Ты тогда еще был мой и спал на моих коленях...

Я разрезала глаза раньше, чем меня могли остановить. А ты так и не смог этого сделать.