Еще одна рукопись, найденная при странных обстояте

Еще одна рукопись, найденная при странных обстоятельствах

(Братя Стругацкие, "За миллиард лет до конца света", гл. 4 глазами милиционера, пришедшего к Д. Малянову)


«…осторожно надавил на кнопку звонка и сейчас же отдернул руку. За дверью ничего слышно не было, и я с надеждой обернулся. Однако Сашка, стоявший со своим стажером возле лифта, ободряюще покивал мне головой – мол, жми еще. Черт же дернул меня тогда с ним поспорить!.. Хотя был я тогда уверен, что он не справится, что не достанет за сутки из-под земли ни свидетелей, ни вещдоков. А он достал, молодец! Причем настоящих свидетелей и настоящие вещдоки, а не как иногда у нас бывает… И банальный несчастный случай тогда оказался банальным убийством, и дело я возбудил, и в суд потом направил. Нормально тогда поработали. Вот только теперь я должен ему за это отрабатывать. Ну, посмотрим…

И вот ведь скотина! Вытащить меня сюда после суток, когда я и переоделся уже и из отдела выходил. И надо же было этому полковнику сегодня застрелиться! Естественно, весь ОУР на ноги поставили. Десятый сон бы уже дома видел. Да еще и поквасли мы этой ночью неплохо (вызовов не было), хотя Сашка вон – стоит, как стеклышко, и скалиться еще!

После второго звонка за дверью прошаркали быстрые шаги, что-то пробубнили, и дверь открылась. Это, должно быть сам хозяин. Стоит в одних трусах, пялиться спросонья. Как там Сашка его назвал? Дмитрий Александрович… Малянов… или Калямов? Ишь, как вылупился, будто с разбегу на стенку налетел. Интересно, кого он ожидал увидеть? Так, теперь не тянуть – штурм и натиск!

- Из уголовного розыска, - сказал я и ткнул хозяину в морду удостоверение в развернутом виде. Секунду подержав, убрал, а то еще вчитываться начнет: «следственный отдел»… Хотя гражданским обывателям, что следствие, что уголовный розыск – все едино. Еще неизвестно, что страшнее.
- Да-да… - пролепетал хозяин. – Конечно. Прошу. А в чем дело?

На лице у него отчетливо читалось, что именно этого он и ожидал.

- Здравствуйте, - произнес я вежливо. – Вы Малянов Дмитрий Алексеевич?
- Я…
- Несколько вопросов с вашего разрешения.
- Пожалуйста, пожалуйста… - сказал хозяин, отступая вглубь прихожей и делая мне жест заходить. – Подождите, здесь у меня не убрано… Только что встал…

Ничего себе! – подумал я. Вот что значит – творческая интеллигенция!

- Может быть на кухню?.. – все бормотал хозяин. – Нет, там сейчас солнце… Ладно, заходите сюда, я сейчас уберу.

Мы прошли в большую комнату, и я остановился посередине, осматриваясь. Хозяин сгреб с дивана постель, накинул рубашку, натянул джинсы и стал раздвигать шторы и открывать окно.

- Вы садитесь вот сюда, в кресло… Или вам удобнее за стол? А что, собственно, случилось? – во второй раз спросил хозяин.

Пусть терзается неведением, пока… Я прошел к креслу, стараясь не наступить на разбросанные по полу листочки. Творческий беспорядок… Прямо как у меня в кабинете, когда дело сдаю.

- Ваш паспорт, пожалуйста, - сказал я, опустившись в кресло. Как хорошо-то было, наконец, присесть!

Хозяин выдвинул ящик со своей стороны стола, быстро задвинул его, выдвинул второй, порылся там и протянул мне паспорт.

- Кто еще здесь живет? – спросил я, машинально, не глядя, пролистывая паспорт.
- Жена… сын… Но их сейчас нет. Они в Одессе…

В отпуске, у тещи – вспомнил я наставления Сашки.

- …в отпуске… у тещи… - закончил хозяин.

Я еще покрутил паспорт в руках, решил, что пока не надо возвращать, положил его на свою папку и снял очки. Свет резанул по глазам. Черт, глаза-то, наверное, красные…

- Давайте познакомимся, - сказал я, чтобы выиграть время. И зачем мне во все это надо было ввязываться! – Я – старший следователь… уголовного розыска, - прости, господи! – подумал я и представился.
- Очень приятно, - сказал хозяин.

Ну, конечно! – подумал я. Вот что интеллигентность с людьми делает! И как будто прочитав мои мысли, хозяин уселся на диван, закинул ногу на ногу, поерзал, устраиваясь поудобнее. Как я понял, до него дошло, что времена на дворе уже не те, и что он, черт возьми, не преступник какой уголовный…

- Слушаю вас, - официально сказал он.
- Вы Снегового Арнольда Павловича знаете? – спросил я, тоже положив ногу на ногу.
- Да, с полковником Снеговым я знаком, - сухо и достаточно быстро сказал хозяин.

Похоже, вопрос его врасплох не застал. Молодец. Мне даже захотелось улыбнуться. Как это он лихо: «С полковником Снеговым я знаком! Да!» А вот, кстати, насчет полковника…

- А откуда вам известно, что он полковник?
- Н-ну, как вам сказать… - проговорил хозяин уклончиво. Ненадолго его хватило. – Все-таки мы знакомы давно…
- И как давно?
- Н-ну, лет пять, наверное… с тех пор, как въехали в этот дом…
- А при каких обстоятельствах вы познакомились? – я почувствовал, что начинаю втягиваться в свою обычную роль.

Хозяин раздумывал некоторое время, скребя в затылке и уже сняв ногу с ноги.

- Гм… - наконец сказал он. – Вы знаете, не помню. Помню, был такой случай… Лифт не работал, а Ирина – это моя жена – возвращалась из магазина с покупками… Арнольд Палыч взял у нее сумки и ребенка. Она с сыном на руках еще была… Ну, жена пригласила заходить… кажется, в тот вечер он и зашел…
- Он был в форме? – продолжал я на автомате, а сам отметил, что первоначально-то полковник познакомился с женой.
- Нет, - сказал хозяин по поводу формы.
- Так… С тех пор вы и подружились?
- Н-ну, что значит – подружились? Он заходит к нам иногда… берет книги, просит книги… чай иногда пьем вместе… а когда он уезжает в командировки, отдает нам ключи… 
- Зачем это? – спросил я совершенно искренне.
- Как зачем? – начал было хозяин и замялся. – Мало ли… На всякий случай, наверное, - нашелся он.

Вот ведь универсальное у нас объяснение! Зачем подобрал в подворотне нож окровавленный и домой притащил? На всякий случай!

- Например, приедет кто-нибудь из родных… или еще что-нибудь…
- Кто-нибудь приезжал? – спросил я, понимая, какой будет ответ.
- Да нет… насколько я помню – нет. При мне, во всяком случае, никто не приезжал. Может быть, жена по этому поводу что-нибудь знает…

Я задумчиво покивал. Как его жену-то зовут? Вылетело что-то из головы… Что бы у него еще спросить?

- Ну а приходилось вам с ним говорить о науке, о работе?
- О чьей работе? – как-то мрачно уточнил хозяин, будто я, не предполагая того, затронул что-то важное для него. И неприятое.
- О его, конечно. Ведь он, кажется, был физиком…

Черт, надо ж было мне так проговориться! Он то, конечно, весь этот тарарам в подъезде не слышал…

- Понятия не имею, - сказал хозяин. Кажется, не уловил… - Скорее ух ракетчиком каким-нибудь…

Но, взглянув на хозяина, я понял, что уловил. И такой рой мыслей пронесся у него по лицу… Как бы нам пока обойти эту тему?

Хорошо, на столе тоже были набросаны такие листочки, как и на полу. С какими-то неровными записями, чертежами… Я взял один листок и спросил:

- А это откуда у вас? – на листке был график или что-то в этом роде. И я поднажал, – Откуда у вас это?
- По… позвольте… - хозяин начал было приподниматься.
- Сидите! – я повысил голос и уставился ему в лицо. – Как к вам попали… эти данные?!
- Какие данные? – прошептал хозяин, оседая обратно на диван. Однако, тут же снова рванулся вперед и тоже повысил голос. – Какие, к черту, данные? Это мои расчеты!

Что творю, что делаю! – подумал я скороговоркой. Конечно, расчеты…

- Это не  ваши расчеты, - спокойно сказал я и повторил, водя пальцем по листку, - Вот этот график – откуда он у вас?
Кстати, что-то этот график мне напоминал. Точно-точно…
- Из головы! – кажется, хозяин начинал свирепеть. – Вот из этой! – Он постучал себя костяшками пальцев по лбу. – Это зависимость плотности от расстояния до звезды!

Ого! – подумал я. Так это он сам – физик… или астроном!

- Это кривая роста преступности в нашем районе за последний квартал! – объявил я, и это было правдой. Ну, график был действительно очень похож.

Хозяина это добило, он сидел и молчал. Ловил ртом воздух.

- Даже срисовать толком не сумели… - продолжал я, вертя перед глазами листок. – Не так плавно она на самом деле идет, а вот как…

Я обвел взглядом стол, взял карандаш и прямо поверх несчастного графика плотности стал выводить по памяти кривую роста. Пальцы почему-то плохо слушались, мне пришлось сосредоточиться, и стержень сломался. Но кривая уже была готова. Я отшвырнул карандаш и снова поглядел на хозяина. Ему только поплохело… Ну, да и понять его было можно…

- Эх, Малянов, Малянов, - сказал я, стараясь придать голосу интонацию сожаления. -  Квалификация у вас высокая… - я мельком взглянул на листочки с чертежами и записями, - оп-пытный преступник, а действуете как последняя сявка…

На хозяина было жалко смотреть, а мне самому хотелось просто проснуться.

- Ну а жена ваша в хороших отношениях со Снеговым? – спросил я, чтобы сменить тему.
- В хороших… - хозяин был в ступоре.
- Она с ним на «ты»?
- Послушайте, - сказал хозяин. – Вы мне чертеж испортили. Что это такое, в самом деле?

А он хорошо реагирует, подумал я – молодец!

- Какой чертеж? – спросил я.
- Да вот этот, график…
- А! Ну, это не существенно. – Дальше, дальше! – Снеговой заходит в гости, когда вас нет дома?
- Несущественно… - повторил за мною хозяин. – Это, знаете ли, вам несущественно. – Он начал собирать со стола бумаги, как-то сортировать их, складывать в стопки. – Сидишь тут, сидишь как проклятый, вкалываешь, потом приходят всякие и говорят, что это несущественно…

Он не глядя на меня запихал часть бумаг в ящик стола, а с другой частью подошел к стенке, откинул дверцу и бросил их внутрь. Я думал, там у него секретер, но тускло блеснуло разноцветное стекло – оказалось, там был бар. Так-так-так… Странное место для ученого человека для хранения черновиков. Или это не его черновики, или не его бар…

А хозяин все что-то бормотал, собирая бумаги уже с пола.

- Вы разрешите закурить? – спросил я.
- Курите, - сказал он. – Вон пепельница… И знаете, спрашивайте поскорей, что нужно. Мне работать пора.
- Это зависит только от вас, - сказал я. Так, надо менять предмет разговора… - Вот, например, такой вопрос: как вы обычно называете Снегового – полковник, по фамилии или по имени-отчеству?
- Когда как придется, - буркнул хозяин. – Какая вам разница, как я его называю?
- Полковником тоже называете?
- Ну, называю. Ну?

А вот это-то зачем? – подумал я. Ну зачем же тупо врать без причины?

- Это очень странно, - сказал я. – Дело в том, что Снеговой получил звание полковника только позавчера.

На радостях напился и решил поиграть в русскую рулетку, подумал я.

Хозяин молча заливался краской. Не умеет наша интеллигенция врать, хоть и любит…

- Так откуда вы узнали, что Снеговой произведен в полковники?
- Ладно, - хозяин махнул рукой. – Чего там… Ну, прихвастнул. Ну, не знал я, что он полковник… или там подполковник… Просто я вчера к нему зашел, увидел китель с погонами… ну, вижу – полковник…
- А когда вы вчера у него были?
- Да вечером. Поздно… Книгу вот у него взял…

Как-то у него взгляд вильнул, после того как он сказал про книгу. Я взял ее со стола и стал делать вид, что листаю, сам поглядывая на хозяина. А тот прямо застыл на месте. Впрочем, и у меня неприятность случилась – я заметил, что держу книгу вверх ногами. Переворачивать было бы уже глуповато, но он ничего и так не понял.

- Это на каком же она языке? – по возможности рассеяннее спросил я, чтобы подтвердить появившуюся у меня догадку. И хозяин подтвердил.
- Э… - промямлил он. – На английском, надо полагать…
- Да нет как будто… - проговорил я, всматриваясь в перевернутый текст. – Это все-таки кириллица у вас… не латынь… А? Да это же русский!

Я быстро закрыл книгу и положил на место. Так, сколько времени мне еще осталось? Давай-давай, сказал я себе, морщи лоб, шевели губами…

- На кого я похож, по-вашему? – спросил я, откинувшись в кресле и снова надев очки. Резко поменять тему, озадачить нелогичностью, сбить с толку…
- На тонтон-макута! – выпалил хозяин. Ай да молодец! Все больше и больше он мне нравился.
- Неправильно, - сказал я. – Попробуйте еще раз.

На полупьяного урода, мысленно подсказал я.

- Не знаю… - пробормотал хозяин.
- Плохо! Ну – плохо! сказал я нараспев, сняв очки. – Никуда не годиться.

А потом уже серьезно:

- Странное у вас представление о наших органах следствия…

И мысленно продолжил: зато теперь – на всю жизнь.

- Это надо же – тонтон-макут!
- Ну а на кого же? – спросил хозяин растерянно.

А, кстати, на кого?

- На человека-невидимку! – сказал я разделяя слова. Боже, что я несу! И, поддавшись внезапному наитию, добавил: – Единственное сходство с тонтон-макутом – единственное! – что тоже пишется через черточку.

Пора было с этим заканчивать, выруливать как-то надо было…

Может быть, с полминуты простояла абсолютная, ватная какая-то тишина. Вдруг зазвонил телефон. Я вздрогнул. Хозяин, кажется, тоже и посмотрел на меня.

- Да-да, - я быстро кивнул. – Это, наверное, вас.

Хозяин прошел через комнату и взял трубку, послушал.

- Ты понимаешь… не до того было… - ответил он.
- …
- Д-да… нет… Что ты, какое там…
- …
- Д-да… Слушай, Валька, я тебе позже перезвоню…

Хозяин стоял ко мне спиной, но весь как-то перекосившись, и голову вместе с трубкой в руке он все время опускал вниз. Я понял – он думает, что я таращусь на него. Тогда я снова взял со стола ту же книгу и стал ее рассматривать в нормальном, не перевернутом виде. Это был справочник по акушерству и гинекологии, издательство минздрава РСФСР.

- Да так… Я тебе потом расскажу, - доносилось до меня.
- …
- Нет.
- …
- Ага…
- …
- Нет! Тебя еще здесь не хватало…

Краем глаза я увидел, как хозяин резко обернулся.

- Да нет, что за чушь! Ладно, я потом тебе позвоню…
- …
- Ладно.

Как-то странно все же он себя вел. То есть, было конечно с чего вести себя странно, но он вел себя как-то еще и выдержанно, что ли... И ведь он не дурак совсем. Другие бы на его месте уже в истерике бились или пресмыкаясь, или угрожая. А этот… Он как будто ждет чего-то еще и, что странно, готов к этому. Может он меня за преступника принимает? Хотя, вон по телефону разговаривал, и собеседник его, кажется, хотел приехать, но он отказался и даже не сказал, что у него милиция.

Хозяин вернулся на место и пробормотал:

- Пардон…
- Ничего, ничего, - сказал я и отложил книгу. – Широкие у вас все-таки интересы, Дмитрий Алексеевич…
- Д-да… не жалуюсь… - промямлил хозяин.

Я прямо чувствовал, как ему хочется узнать, что это за злосчастная книга. Потом он сказал просительно:

- Давайте, если можно, как-нибудь закругляться. Второй час уже.

И вправду – второй. Можно, в принципе и закругляться… Да и показания еще надо зафиксировать. Но ведь необычно он себя ведет, непонятно! Может, у него труп в спальне? Потянуть еще? А Сашка, скотина, пусть подождет, чтоб неповадно было…

- Ну, разумеется! – сказал я с готовностью и демонстративно посмотрел на часы, достал из папки блокнот, ручку, приготовился записывать. Черт, необычно, что в блокноте, а не на бланке протокола… - Значит, так. Вчера вечером вы заходили к Снеговому. Так?
- Да.
- За этой книгой?
- Д-да…
- Когда это было?
- Поздно… около двенадцати…
- Вам не показалось, что Снеговой собирается куда-то уезжать?
- Да, показалось. То есть не показалось… Он просто сам сказал, что завтра утром уезжает и занесет мне ключи…
- Занес?
- Нет. То есть, может, он и звонил в дверь, но я не слышал, спал…

Я записывал все сплошным текстом, сокращая слова. Ничего, потом Сашка разберет, если вообще понадобиться…

- А Снеговой не сказал вам, куда собирается ехать?
- Нет. Он никогда не говорил, куда едет…
- Но вы догадываетесь, куда он ездит?
- Н-ну, в общем… догадываюсь… На полигон какой-нибудь… или что-нибудь еще в этом роде…

Ну, вот зачем выдумывать-то? – подумал я.

- Он вам что-нибудь рассказывал об этом?
- Нет, конечно. Мы о его работе никогда не говорили.
- Откуда же вы догадываетесь?

Ну, отвечай теперь, подумал я.

- Не знаю, - сказал хозяин. – Как-то мне всегда казалось… Не знаю.

Вот и не надо, о чем не знаешь, говорить…

- Он знакомил вас с кем-нибудь из своих друзей?
- Нет, никогда.
- А с женой?
- Разве он женат? Я всегда считал, что он холостяк или… это… вдовец…

А вот, кстати, интересно, была у полковника жена или нет?

- А почему вы так считали?
- Не знаю, - как-то сердито сказал хозяин. – Интуиция.
- А может быть, ваша жена вам об этом говорила?
- Ирка? Ей-то откуда знать?
- Вот это я и хотел бы выяснить.

Это я хорошо сказал. Четко, но не слишком быстро. И глаза резко подняв от блокнота.

- Не понимаю, - после паузы сказал хозяин. – Что вы хотите выяснить?

Кстати, да – что?

- Откуда ваша жена знала, что Снеговой не женат.
- Э-э… А-а.. А она знала?

Мы смотрели друг на друга. Хозяин стоял напротив окна, откуда через приоткрытые шторы в комнату начинал пробиваться яркий солнечный свет. Мне не хотелось отводить глаза, хотя смотреть становилось уже больно. А хозяин опять как-то замер, задеревенел…

- Ну, ладно, - сказал я, громко захлопнув блокнот. Мысль, появившаяся у меня, когда хозяин прибирал свои листочки, созрела. Я ей поддался. Пора было переходить к приятной части беседы, зря я что ли тут битый час комедию ломаю? – Значит коньяк у вас здесь… - я указал на бар. – А водка – в холодильнике. Вы что предпочитаете? Лично вы.
- Я?

Интересно, есть водка или нет?

- Да. Вы. Лично.
- Коньяк… - произнес хозяин хрипло.
- Вот и прекрасно! – как можно более бодрым голосом сказал я, хотя во рту у меня пересохло.

Я поднялся, оказывается, ноги у меня затекли от сидения в низком кресле, и осторожно, держа равновесие, подошел к бару. Да еще и голова вдобавок закружилась от резкого вставания. Черт, а если я сейчас еще и выпью…

- Далеко ходить не надо… - бодро продолжал я. – Та-ак! – открыл дверцу. – Ага, тут у вас и лимончик есть… Устроился тут, одинокий, как на зимовку… Подсох слегка, но это ничего… Какие рюмочки прикажите? – я вполоборота взглянул на хозяина. Хозяин был в… - Давайте вот из этих, синеньких…

Я вытащил из бара бутылку, рюмки, блюдце с лимоном. Даже нож там же оказался, хорошо… Расставил все на столе, стараясь не совершать резких движений.

- Вы знаете, - говорил я при этом, - если откровенно – дело ваше дрянь. Разумеется, все решает суд, но я как-никак десять лет уже работаю, кое-какой опыт имею. Всегда, знаете, можно представить себе, какое дело на что потянет. Ну, вышку вам не дадут, но лет пятнадцать я вам, можно сказать, гарантирую… - Я разлил по рюмкам коньяк. – Разумеется, всегда могут открыться смягчающие обстоятельства, но пока я их, откровенно говоря, не вижу… Не вижу и все, Дмитрий… Алексеевич! Ну…

Хозяин как при замедленной съемке протянул руку и взял себе рюмку.

- Хорошо… - сказал он. – Но могу я все-таки знать, что происходит?
- Ну, разумеется! – я выпил и закусил лимончиком. – Разумеется, можете! Теперь я вам все расскажу. Имею полное право.

Мне заметно похорошело, и я рассказал. С подробностями, которые знал от Сашки, и с подробностями, которые додумывал на ходу.

- А я-то здесь при чем? – спросил хозяин.

В ответ я в красках рассказал, как шла «баллистическая кривая» – прости, господи! – и как была обнаружена пуля, прошедшая навылет и застрявшая в стене. И как мозги полковничьи соскребали с той стены. Жуткое зрелище!

- Но я-то, я-то здесь при чем? – не унимался хозяин и колотил себя в грудь. Видать он тоже вчера сосуды расширял всю ночь, потому что выпили мы под мой рассказ только по третьей, а языки у нас у обоих уже хо-орошо заплетались…
- Но вам его жалко? – спрашивал я. – Жалко его вам?
- Жалко, конечно… Он был отличный мужик… Но я-то! Меня-то вы почему? Я и пистолета сроду в руках не держал! Я же невоеннообязанный… по зрению…

И вот, хоть убей, не мог я его понять! Ведь умный, образованный человек, ученый… Я ему тут откровенно лапшу на уши вешаю, обвиняю в убийстве, валяя при этом такого дурака, что любой другой уже сам бы позвонил в милицию, чтобы уже за мою приехали… А он, хоть и испуган, но как ждет чего-то… Как будто все, что я тут несу, для него не таким уж идиотским выглядит…

Однако, я вошел во вкус и, не пытаясь объяснить ни ему, ни себе при чем здесь он, продолжал расписывать картину преступления. Я сказал, что следствию удалось в короткие сроки выяснить – выяснять замучались! – что покойный Снеговик…, пардон – Снеговой был левша… Кстати, откуда это Сашка-то узнал? А, ну если типы с его работы приезжали, то и сказали. Так вот, было странно, что покойник-левша застрелился, держа пистолет в правой руке!

- Ну да, ну да! – соглашался хозяин. – Арнольд Палыч действительно был левша, я тоже это знаю, могу подтвердить… - Ого, и вправду, значит! – Но я-то… Я ведь спал всю ночь! А потом, зачем я его буду убивать, сами посудите!
- Ну а кто же? Кто? – ласково глядя на него, спросил я.
- Откуда мне знать? Это вы должны знать – кто!
- Вы-с! – представляя себя тем следователем из Федора Михалыча, проговорил я, поднеся к глазам рюмку. – Вы и убили-с, Дмитрий Алексан… Алексеевич!
- Кошмар какой-то… - пробормотал хозяин обречено.

В этот момент колыхнулась штора, и солнце ударило мне прямо в глаза. Я заморгал, закрылся рукой, заерзал в кресле, пытаясь из него выбраться, чтобы передвинуться от света… И тут меня торкнуло… Перед глазами все поплыло, комната повернулась, рук-ног своих я не чувствовал. Как еще умудрился рюмку на стол поставить? Но это я только потом заметил… Видимо, я по инерции еще пытался встать, потому что меня как-то потянуло вперед, и я чуть не ударился грудью в край стола. Что-то я там кажется еще лепетал: что-то вроде «простите», так как мне показалось, что стол я чуть не опрокинул.

- Дмитрий Алексеевич… - я попытался взять себя в руки. – Может быть, вы… Как-то здесь… - я хотел попросить его задернуть шторы, сказать, что очень светло, но у меня не получилось.

Вдруг откуда-то из другой комнаты раздался грохот, будто что-то разбилось.

- Это что такое? – выдавил я из себя, насторожившись, вспомнил свою догадку про труп в спальне.
- Это там… один человек… - проговорил хозяин тоже, кажется, испугавшись. Однако сразу же вскочил и совсем другим голосом продолжал, чуть не кричал: - Слушайте! Пойдемте! Вот, пожалуйста, там подруга жены! Она подтвердит!.. Всю ночь спал, никуда не выходил…

Мне уже черт знает что успело полезть в голову, но тон хозяина был уж очень радостный, неподдельный… Мы как-то вместе ломанулись в прихожую, чуть не повиснув друг на друге, и застряли в двери.

- Интересно, интересно, - приговаривал я, возвращаясь в роль. – Подруга жены… Посмотрим!

Теперь у меня в голове были со-овсем другие картины.

- Она подтвердит… - бормотал хозяин. –Сейчас увидите… Подтвердит.
«Свидетелей чего?» - вспомнилось мне. И еще я подумал: станет он стучать в дверь или нет?

В комнату вошли без стука. Там была пустота и тишина. Все картины, которые я так предвкушал, улетучились. Я не сразу заметил, что под окном на полу сидит довольно крупная кошка, а рядом с ней – осколки цветочного горшка. Вот только ни следов земли, ни растения видно не было. Может, на улицу высыпалось… Хотя окно закрыто.

- Это? – не удержался я и показал на кошку.
- Нет… Это наш кот, - серьезно ответил хозяин и добавил: – Он у нас давно… Позвольте, а где же Лидочка? – он выглянул в прихожую, как будто рассчитывал увидеть эту самую Лидочку, ускользающую в подъезд. – Она ушла, наверно…

Поразительно глубокомысленное заключение, подумал я.

- Наверное, - согласился я также глубокомысленно. – Здесь ее нет, - был у меня все-таки соблазн подойти к окну и посмотреть вниз, но я не стал. А вот хозяин пошел-таки к окну. Я замер, следя за ним.
- С-скотина! – вдруг сказал он и, нагнувшись, шлепнул кота.

Кот с мявом вылетел из комнаты. Не нравится мне, когда с животными так…

- А она у вас ночевала? – спросил я мечтательно.
- Да, - ответил хозяин мрачно, наверное тоже переживал, что зря обидел кота.
- Когда вы ее видели в последний раз? Сегодня?
- Вчера. То есть, собственно, сегодня. Ночью. Я ей простыни давал, одеяло…

Так-так, дальше… - мысленно поторопил я его.

- Вот. Все тут, - он выдвинул ящик в шкафу.

Да, ясно все… - подумал я.

- Дано она у вас живет?
- Вчера приехала.
- А вещи ее здесь?
- Не вижу.
- Странно, верно? – сказал я.

Хозяин махнул рукой. И опять мне показалось, что как-то странно он и это исчезновение Лидочки воспринял… Если, конечно, она существовала в природе эта Лидочка. Черт, неужели он что-то скрывает, неужели что-то серьезное здесь, в этой квартире было?.. Или есть…

- Ну и черт с нею, - сказал я, стараясь придать голосу безразличную интонацию. – С этими бабами одна морока. Пойдемте еще по рюмочке…

Вдруг входная дверь распахнулась… и в прихожую ввалился Сашка злой как черт, а за  спиной у него маячил и его стажер. Это сколько же времени я их заставил в подъезде проторчать? Но Сашка, не даром – опер, сориентировался. Представился, удивился, что эта квартира уже отрабатывается… коллегами. Мы поздоровались. Я деловито осведомился, есть ли результаты. Сашка сдержано сказал, что – да, есть, и покосился на хозяина. Потом мы все втроем как-то естественно и плавно переместились в большую комнату, хозяин сбегал на кухню за табуреткой, а я по-хозяйски достал из бара третью рюмку. В общем, коньяк мы добили, хоть я это запомнил уже плохо... Потом было гудение мотора лифта и голос Сашки, отдававшийся от металлических стенок кабины, бубнивший, какая же я все-таки сволочь… Впрочем, бубнивший вроде добродушно. Еще он почему-то возмущался: зачем это я забрал из квартиры пустую бутылку из-под коньяка? А я ему обстоятельно объяснял, что нехорошо было пустую бутылку на столе оставлять… что вообще нехорошо было оставлять… что мы как приличные гости забрали ее, чтобы выбросить…»