Прочитанная книга

Нам не дано знать, как сложатся осуществления наших планов, целей, намерений. Стремясь достичь поставленных высот, мы живем в вечном поиске своего места жизни, в предвкушение ожидаемого. И кто из нас хоть раз не старался забежать вперед, предопределить грядущее событие, дать оценку своему поведению. Мы копаемся в самих себе, выискиваем примеры из жизни, обращаемся к литературе.

Но признайтесь, начиная читать очередную книгу, разве не ответа на интересующие вопросы Вы ищете, разве не сопоставляете себя с главными героями, не обращаете на философию, заложенную в произведение. И разве Вам не приходилось с удивлением замечать, что каждый раз новая книга попадает Вам в руки в нужный момент.

Мне трудно порой бывает расстаться с прочитанной книгой. Полюбив произведение, я потягиваю коктейль абзацев, строк, словосочений… Я смакую понравившимися фразами, восхищаюсь судьбоносными поворотами, страдаю и радуюсь вместе с героями, вошедшими в мою жизнь. Я высасываю косный мозг  книги и, наслаждаясь, даю волю чувствам. Я сживаюсь с ней и ощущаю, что именно она была предписана в данный час жизни. Перелеснув последнюю страницу, я ставлю очередной томик на книжную полку, и ежедневно встречаюсь взглядом с его корешком.

Она становится одной из многих, которые жмутся друг к другу, перешептываются плотно исписанными страничками и живут в вечном ожидании своего читателя. Корешки некоторых поистрепались, другие выцвели на солнце, а иным вовсе не было суждено провести часы уединения со мной. Как знать, может, я многое потеряла, пренебрегая их обществом. А быть может, они не были предписаны мне, ибо каждая книга не приходит к нам просто так.

Я перебираю в памяти воспоминания прочитанного, иногда улыбаюсь им, а порой вновь желаю вернуться в омут словосплетений, который влечет и заманивает меня.

Но ни одной из красавиц, стоящих на полке, не дано знать, вернусь ли я к ней снова, хотя бы мысленно вспомню ли  о ней. Так уж заведено, это я могу прочитать их мысли и суждения, но категории обратной связи для книг не существует. А ведь, наверное, нелегко быть прочитанной и забытой…

Блага, если стиснутая строем сестер и подруг, красавица привлечет внимания любимого читателя, а если нет? Если нечто неповторимое скрыто  под серым корешком? Многоликость пестрит в глазах, как отдаются в памяти судьбы наших друзей и знакомых, и промелькнувший мимо полки, взгляд падает на красный, зеленый, и день ото дня пропускает переплет серого цвета. Я знаю, под ним скрыто прочитанное и изученное мной, но я даже не пытаюсь остановиться и вспомнить когда это было, что принесло в мою жизнью.

А книги, прочитанные книги, все же продолжают жить, существовать жизнью отставника, и, быть может, надеются, что хоть кто-нибудь обратит на них внимание. 

Но разве люди не те же книги? Разве не так же выставляют они на показ свои корешки, будучи прочитанными и узнанными?

Знакомившись с нами, нас читают, пытаются понять, войти в орбиту нашего существования и продолжить общение. Паутина судьбы завлекает в свои липкие сети, заманивает и влечет за собой. Кому-то она раздает информацию, что называется, в лоб, кого-то приманивает лишь красочной иллюстрацией, а иной умудряется прочесть все, что написано между строк. Так рождается симпатия, дружба, любовь.

Но однажды человеческая книга вдруг оказывается изученной и неинтересной. Ее ставят на полку, и ей не дано знать, решится ли любимый читатель вновь заглянуть в глубины познанного бытия.

Но книги продолжают жить. Они страдают, переносят волнения и стрессы, живут в вечном ожидание своего читателя и не могут смериться с ролью отложенной на века.

Вот и я являюсь прочитанной…

Мне хочется выкрикнуть со своей полки, но вряд ли меня услышат.

Мне хочется очутиться в руках дорогого читателя, почувствовать теплоту его рук, утонуть в объятии его глаз. Но, оставаться в тени, такова судьба каждой книги. И она не в силах привлечь внимание, если к ней потерян интерес.

«Ты ему не  интересна, - успокаиваю я себя. – Тебя прочли, проштудировали, и поняли, что не осталось уже ничего даже между строк. В тебе не осталось никакой тайны, постоянно влекущей к себе, и лишь одна серая обыденность, которой наполнены многие из многих. Ты стала пройденным, и быть может, иногда воспоминание о тебе доставят каплю умиления твоему читателю …»

Мне больно это осознать. Еще вчера я видела над собой свет искрящихся его глаз,  купалась в атмосфере его дыхания,  могла принести радость, развеять грусть и даже натолкнуть его на какие-то размышления.  Но умудренному читателю всегда хочется идти дальше, и я не вправе его сдерживать.

Я должна смериться с новым поворотом своей судьбы, умереть и возродиться, чтоб вновь идти по лабиринтам жизненных переплетений. Ибо Жизнь это и есть книга, читать которую мне предстоит самой. И на какой странице я окажусь завтра, зависит лишь от меня.
Я могу жить воспоминаниями, мечтаниями или просто сегодняшним днем. И мои собственные мысли то и дело бросают меня взад и вперед по принципу написанного произведения, героями которых становятся мои возможности и страдания. Они даются нам не для утех и сладострастия. Последние вряд ли приведут к жизненной мудрости.

Но в иных романах и судьба краше, и биографии интересней. Диву даешься, слушая рассказы о лабиринтах жизненных параллелей, переплетений судеб, времен, сроков. Увы, проштудировать эти толстые тома, дано не нам, а соседу, нашему вчерашнему гостю, брату или случайному знакомому. И нет смысла завистливо гулять по россыпи их жемчугов и жизненных достижений. Нет смысла держа в руках незадачливый томик изучаемого произведения, стараться прочесть книгу, которую читает кто-то иной. Ведь всегда найдется что-то покраше, интереснее и мудрее...

Женщина с тяжелыми авоськами, молодой студент, красавица и синеглазка все они идут по жизни с раскрытыми книгами, они штудируют их, извлекают уроки и ежеминутно сдают экзамены. И кто кроме них заглянет в их серенькие и разноцветные тома, об этом тоже написано там, им тоже предстоит это прочесть.

Все в жизни описано, все поддается прочтению и изучению. Мы изучаем прочитанное, нас постигают читая. Однако, какой мудростью надо обладать, чтоб избежать участи отставленной и неинтересной, чтоб сберечь в себе тайну…

Наргиз Нур