Цикл Седьмое измерение. 3

                3.


Белый, блестящий песок из руки утекает.
Мои беспокойные пальцы, как птицы, быстры.
Кудри – растрёпанный ворох осенней листвы.
Ветер беспечно и весело ими играет.

За горечь и слёзы на шее – венок из осоки,
Он режуще-жёсткий, и резок его аромат.
Почти неосознанно фразы слагаются в строки;
Тропою нехоженой ноги идут наугад.

У илистой речки срываю ночные фиалки;
Здесь папортник цвет свой роняет на мягкое дно;
Вокруг отраженья луны хороводят русалки,
Из лилий хрустальных смакуя хмельное вино.

А травы в тумане запутались… В этом сплетеньи
Зелёно-белёсом протаял твой ласковый взгляд.
И тайные знаки Пути моего восхождения
Незримы другому, о многом душе говорят.

То след метеора в беззвёздной проносится черни,
В тот миг, когда Истины свет на мгновенье сверкнёт;
То небо само разомкнёт вдруг свой полог вечерний,
Сиянием хладным открыв ослепляющий вход

Из вечера, солнца закатного, тления ночи –
В прекрасные страны Огня Непалящего, в даль,
Где время, пространство – прозрачны; и Огненный Зодчий
Лишь мыслью творит Красоту, исцеляя печаль.

И гаснут созвездья на тоненькой ткани небесной,
И тьма исчезает.  И время уходит в ничто,
Блестящим песком из сияющих рук бестелесных
Стекает в века. Мир становится светлой мечтой…