Мать

    Хожу по  Гатчинскому рынку, убивая время до прихода поезда. Обычный российский рынок, с симпатичными павильончиками, чистенькими продавцами, бабульками торгующими дарами своих приусадебных участков. Посередине этого великолепия стоит немощная  старая женщина. Первые заморозки, а на ней , превратившаяся в сито,  кофтёнка с заплатками на локтях. На голых ногах, со вздувшимися венами,  останки шерстяных носков и то, что когда то было мужскими туфлями. Из под драного платка выбиваются седые лохматые пряди . На лице, полном усталости и страдания, фиолетовые огромные синяки. Женщина опирается одной рукой о стенку павильона, в другой держит пакетики с яблоками. Яблочишки никчёмные, паданцы с синяками от ударов о  землю. Она ничего не говорит, ни о чём не просит, не предлагает . Достаю последние деньги, скупаю всё в тридорога, со словами: « Бабулечка, милая иди домой, ведь  еле стоишь».
 « Спасибо , дочка. Спаси Бог.» - сжимая деньги в кулачке, тихо говорит она.
    Делаю ещё круг по рынку и возвратившись на то же место , снова застаю её на посту. Рядом сынок-надежда и опора старости, притащивший целую коробку аналогичного товара. Вид сынули говорит о её  счастливой старости, красноречивее любых слов. Видимо уйти домой ей удастся не скоро.
   Выкупить бы её на свободу, доживать свой век в тепле, покое , не страшась побоев. Так ведь сама не пойдёт. Сын то непутёвый, не бросить, не разлюбить, таких то жальчее всего.
Крест таков и судьба. За что? Почему? Нет ответа....