Не родится стих в тоске,
А расплещется, прольется,
Через край, совсем не нужный,
Старой песней, в старом ритме.
Быстрый, пылкий и… погасший,
Он задушится в мозгу.
А душа в бессилье, гневе
Захлебнется, рассосется,
И по телу нервным током
Пробежит, отдаст все силы,
И вернется, и утихнет,
Втихомолочку зудя.
Быстрый стих
© Copyright: Алина Воликова, 2009
Свидетельство о публикации №209121100045
Свидетельство о публикации №209121100045
Рецензии