Однажды я издам книжку Миниатюры жизни

Я вот тут подумал как обычно глубоко за полночь, на грани ночи и рассвета, в момент, ко-гда мозг достигает нирваны: весь этот выворачивающий наизнанку душевный стриптиз, он для чего? Сам себя знаешь отлично, читатели не нужны, даже не желательны. Это как на-печатать книжку со своими анализами и диагнозами и продавать в книжном магазине. Здесь Набокова и Чехова не читают, а куда уж нам в «калашый ряд». Живешь вот так обычным рядовым обывателем, а прочитаешь себя и вроде как понимаешь, «что-то в этом есть», закрываешь, а душу греет. Как тайна какая-то что ли. Раньше я думал, буду вспоми-нать наиболее яркие и сладостные минуты или впечатления. Прошло время и что? Не вспо-минаю. Человек с годами все меньше напоминает мне чувственное творение природы: удо-вольствия от жизни не получает, вкуса не чувствует, запахи ветра или свежеиспеченного хлеба не понимает, радости движения или бега как в детстве не испытывает. Что в итоге? Идет подмена настоящих ощущений какими-то искусственными. То на что даже малое дитя и смотреть то не будет.
Мы все – такие. Как тяжёлые сосновые чурки. Лежим себе во дворе, без корней, дожидаем-ся, пока нас всех по одному переколют и сожгут в печке. А ведь когда-то каждый из нас сладко жмурил глаза на солнце, интересовался жизнью насекомых, жадно пил молоко из стакана, выдавал на дню по нескольку раз эмоции и любил близких, жизнь, движение, бег, игры, этот мир. Я хочу написать объявление – к-у-п-л-ю---р-а-д-о-с-т-ь- и мой телефон.
2009-12-13